Monotemática Mexicana

Orient Express

2010-03-03T23:34:00.000-03:00

O primeiro desdobramento.

2009-09-25T23:36:00.000-03:00

Por Paulo Brabo.

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O primeiro desdobramento da transgressão divina – o primeiro de tantíssimos, talvez infinitos desdobramentos – é a transgressão humana, e ao final deste brevíssimo primeiro ato Deus já está em maus lençóis.

O problema da contribuição humana não reside na transgressão em si, ela mesmo embutida na narrativa e portanto esperada; desde o princípio o que estava em jogo não era se, mas com qual peso de graça o homem pisaria o terreno sagrado da transgressão. E, para embaraço de sua herança, o homem transgredira sem delicadeza, sem cavalheirismo, pela intermediação da serpente, que urdira com a má caneta da acusação a lei do pecado.

Deus transgredira sem pecar; porém o homem, a fim de transgredir, vestira a máscara da acusação e conhecera nessa transação o pecado. Nessa manobra toda Deus saíra ileso, mas no rigor da sua integridade está embutido seu novo problema.

Até aqui o pecado não tem reflexo em Deus porque Deus não acusa, mas nessa vantagem estratégica reside seu calcanhar de Aquiles e a semente de um conflito inteiramente novo. Ao rebaixar-se à acusação o homem abrira mão da singularidade divina, mas sua imprundência (como em todas as histórias) não atingira apenas sua própria esfera. Sua autonomia lançara estilhaços profundos sobre a pele incólume de Deus.

O novo dilema está em que, diante do pecado e do fato de que o homem se tornara claramente digno de reprovação, como Deus pode manter-se livre, ele mesmo, de acusar o homem? Como deixar de empunhar a máscara da acusação, que Adão deixara cair tão convenientemente aos seus pés? Se não, como empunhá-la sem conceder à acusação e ao pecado o poder de destruir todas as relações futuras entre seres autônomos, para sempre?

Ao final deste primeiro ato resta ao protagonista este formidável impasse. Ao manter-se íntegro Deus tornara-se superior e criara – mesmo que inadvertidamente e pela via torta e formidável da liberdade de outro – a injustiça e seu abismo. Seu monólogo interior diante das árvores gêmeas encontra eco no ventre das eras que estão para nascer. Será possível manter-se superior sem esmagar o inferior? Será possível restaurar sem acusar? Pela via da transgressão o homem se tornara “como um de nós”, conhecendo as complicações e ambivalências da autonomia. Seria possível reparar-lhe a honra? Seria possível restaurar a honra divina? Seria possível restaurar uma sem a outra? Se Deus encontrara ele mesmo problemas para gerenciar a sua abundância, com que recurso se poderia ensinar o homem a calibrar a sua?

Para alguém que fundara o universo e moldara o homem a fim de demonstrar que tipo de pessoa era, neste momento Deus parece sozinho e muito longe de poder alcançar a individuação.

Lei é lei.

2009-09-13T22:20:00.000-03:00

Portanto e por tudo, fumo em casa, nas ruas ( quando não estiverem me olhando) e numa tabacaria, quando encontrá-la com mais de 80 % de seus rendimentos sendo exclusivamente provenientes da venda de tabaco. Acho a lei arbitrária, acho que interfere no direito de liberdade do indivíduo que decidiu fumar, conjeturo muitas coisas, mas lei é lei, cabe a mim obedecer.

Atmosfera selvagem.

2009-08-03T18:36:00.003-03:00

" A conclusão capital a que chegamos com este estudo, a saber, que o homem descende de uma forma de organização inferior, será, eu receio, desagradabilissima ara muitos. Difícilmente porém, pode haver dúvida de que nós descendemos de selvagens."

C. Darwin

Contudo é possível, creio eu, nos desvencilhar das amarras de nossa natureza por meio de severa educação, baseada no bom senso, na gentileza e acima de tudo, no fino trato com as pessoas. É quase impossível conceber que ainda nos dias atuais, alguns homens se dislumbrem com meros títulos que a corte lhes atribui e achar que isso os autoriza a serem uns trogloditas, para dizer o mínimo. Não é razoável cometer grosserias com outras pessoas sob pretexto de qualquer desculpa. É imperdoável ser boçal, pois há indícios de homens com total ausência de instrução que mesmo assim, quase que instintivamente, não julgam correto destratar qualquer pessoa. Como pode ser? Alguns podem achar de perguntar ao verificar a contradição. Senhores, alguém pode deter a resposta, mas para mim, este fenômeno é insondável. O curioso é que o agressor subjulga a quem ofende, o considera inferior, no entanto, patéticamente, é o único que desce ao fosso mais profundo.

Viradão carioca.

2009-06-05T20:06:00.001-03:00

A vida aqui no Rio de Janeiro é um amor. Não tem saúde, não tem segurança, mas tem pão e circo, uau!!

“ Se gritar pega ladrão, não fica um, meu irmão.”

2008-12-15T12:23:00.002-02:00

Zé Catimba ( originais do samba)

Mas estes aí do corpo legislativo deste país, de tão cínicos, são capazes de assobiar e fingir que não é nem com eles. E fazem. É entre esta categoria de gente que se descobre os tais cuja conduta e por cujas palavras tenho a menor consideração. ( Abro este para esclarecer que tal é o nojo que sinto a ponto de me agradar mais a companhia de leprosos e suas mazelas aparentes que a destes senhores nojentos do senado e adjacências) Tenho notado que a excelência, entre eles, se dá conforme a moda vigente, a saber; a ambição humana, o trivial, a mesma porcaria de sempre. Diante desta patifaria rasgada, dá-me tal mal estar e vergonha de pertencer a mesma espécime destes pulhas que, acho mesmo, melhor cortar os pulsos, beber estricnina, me jogar de pontes. Pornografia pesada é esta que se lê nos jornais, nas revistas politizadas, o resto é playboy, coisa de menino.

Para morrer de rir.

2008-10-07T15:40:00.004-03:00

Minha retina com seus bastonetes e cones sensibilíssimos à luz, mais uma vez converteram as imagens que estão amontoadas no mundo se valendo dos mesmos padrões de impulsos nervosos para transmitir pelo nervo óptico terríveis paisagens à meu cérebro. Quando finalmente o órgão encarcerado no crânio processou todas as imagens, formou-se um retrato grotesco da minha existência. Senhores, minha vontade era de chorar mas o saco lacrimal devia estar entupido.

I

2008-07-09T21:35:00.003-03:00

“E não passará desapercebido aquele que em nome da honra cometer desatinos.”
Provérbio da confraria de Dolores de Jesus.

Nasce em 1758, na Bahia, Dolores de Jesus. Filha de católicos, desde infanta acompanha as missas e novenas em Salvador. Seus pais, como católicos fervorosos, a iniciam em beatísses, almejando para a filha uma carreira santificada. Seria freira, vigária e quem sabe chegasse a abadessa, se seguisse a risca os preceitos cristãos. Acontece que Dolores tinha outros planos, menos ambiciosos e mais mundanos, mas isto ela não confessaria nem para o padre da família. A moça havia notado em seu íntimo que, para a época, seus desejos eram de um caráter que beirava a promiscuidade. Já na adolescência se apanha as voltas com pré-ocupações vaidosas e referentes a própria vaidade, a pobre percebera que não havia sido contemplada com formosura que valesse para contrair matrimônio, achava-se feia em demasia. Mais convicta de que era desprovida de beleza ficou quando em passeios pela Lapa era achincalhada pelos mancebos fidalgos que parasitavam a cidade. Quando começava a atingir a fase adulta entregava o pouco encanto que tinha aos negros de seu pai, que a teriam processado se tivessem a mão os recursos atuais. E assim Dolores, nossa heroína injustiçada, por falta de dotes naturais não casou mas também não passou de beata renomada em Salvador. Jamais conseguiu ingressar no convento da Lapa por conta dos boatos maledicentes que corriam as escadarias das igrejas da pessoa que era Dolores, mas ia à Igreja todo santo dia e os não santos também. Em 1822, durante os primeiros movimentos revolucionários pela independência do Brasil, Dolores se enclausurou no mosteiro com outras freiras para fugir dos violentos combates entre tropas portuguesas e brasileiras. As noviças e freiras, abadessas e quem mais fosse e lá estivesse, temiam que vossas honras fossem devassadas, pois, a notícia era de que a cidade estava entregue à sanha da soldadesca dominadora. Com tudo isso é de se admirar que nenhuma das noivas bahianas de Jesus, nem mesmo a brava Joana Angélica, Já prelada, a cabo de defender suas honras,tenham tido tanta, ou perto disto, determinação quanto teve Dolores de Jesus. Há dias em clausto, em jejum, preocupada como as outras, para não se ver desonrada pelos saqueadores, costurou a própria genitália. Joana Angélica não resistiu ao poderio dos bárbaros, morreu, embora tenha lutado bravamente. Dolores saiu “ ilesa” das garras dos malfeitores, mas faleceu por falta de assepsia.

E pra não fazer desfeita ao Quintana, lá vai o meu.

2008-04-24T11:30:00.004-03:00

Ventania, medo de você não chegar.
É certo, eu te esperava, todo dia
Eu pensava, até Godot chegou,
Você não.

E quando a ventania passou, e meu
Cabelo secou, e quando o mundo
Mudou, eu ainda te esperava.
Mas você não chegava, e eu me Impacientava.

Olha, as crianças Cresceram, a guerra acabou,
Começou outra e aí era o petróleo.
E você não chegava, eu chorava,
E você nada.

Eu via as pessoas, de longe
Um vulto, me arrumava, é certo,
Eu te esperava.

Pra todo canto eu olhava,
Os Eclipses da lua, o cometa, verdade,
Eu te esperava.
Mas você, não chegava.

Eu via as velas, "Cruzes", os barcos, que ventos os levava?
O pé eu não arredava, eu juro,
Te esperava.

A procissão passou rente a mim,
Alguns forasteiros, tantos cigarros,
Você, nada.

E por que eu chorava, os lenços gastos,
O tempo espantava a alma do corpo.
Era morta a bezerra, mas você,
Não sei por onde andava.
Até a promessa
Passara, mas certeza, não me cansava, Eu te esperava.

Eu quero é ver o oco.

2008-04-08T23:48:00.006-03:00

Verifíco a ressaca assim que me dou por acordada todo o santo dia e os não santos também. Loucura e alegria, a meu ver, são dois nomes para uma mesma coisa que acontece com a gente e, há demais nesse invólucro do conjunto de órgãos nojentos e animados que sou. Que perigos externos podem ser piores que isto? Não existe o livre arbitrar, ser é padecer até o fim, que demora tanto. Interessa-me pouco as atividades 'pré-sináptica' e 'pós-sináptica', em suma, todo o processo elétrico do impulso nervosos que me anima. E, senhores, não há qualquer exagero no que afirmo a seguir; enjôa-me a punheta do sistema respiratório, aspirando oxigênio e expirando gás carbônico 'all the time'. E o que dizer, hem, da ladaínha dos batimentos cardíacos? este órgão me irrita mais que qualquer outra viscera, tresloucado que é. É exaustívo ter de carregar por aí aproximadamente cinquenta quilos de ossos, músculos, fluídos e outros tecidos deste orgânismo totalizado e mimado, carente demais, com suas necessidades 'escatológicas'. E me arrasto, doente que fico em contato com todos os elementos da tabela periódica, sendo eu parte disso, por fim. Se aguento um pouco mais, não me iludo, é somente por causa da impaciência que sente o meu espinhaço após muito tempo estirado na cama e , afora isto, tudo é mesmice e sublimação dos fatos. O quê estou fazendo, existência patética que sou, enchendo o mundo do palavriado que aprendi? Por issso é melhor silêncio. Sim, mais me valeria do que reclamar as coisas, a dança grotesca das células que me constítuem. Nada aqui me inspira a menor simpátia e, hajo mecânicamente, vencida e certa de que não haverá liberdade mesmo no corpo vazio e podre, interessante apenas aos vermes carnívoros. * * * Vi outro dia, no centro da cidade, um cartaz que convidava o povo a participar de uma passeata contra o mosquito da dengue. Bom, eu acho que isso pode funcionar, por que o mosquito pode ver as pessoas se mobilizando contra ele e resolver ir embora, parar de transmitir a doença e tal.

Eu calabouço.

2008-02-20T23:34:00.001-03:00

Lidía, ignoramos.
Somos estrangeiros
Onde quer que estejamos.
Lídia, ignoramos.
Somos estrangeiros
Onde quer que moremos.
Tudo é alheio
Nem fala língua nossa.
Façamos de nós mesmos o retiro
Onde esconder-nos, tímidos do insulto
De tumulto do mundo.
Que quer o amor mais que não ser de outros?
Como um segredo dito nos mistérios,
Seja sacro por nosso.

F. Pessoa.

Eu Calabouço.

Dasdores sacou um sorriso e atirou um beijo na direção que ficou vazia. Na verdade ela não era nada na porta do cinema e talvez por isso o ônibus tenha ido, não pode ver, quem o conduzia, o braço de moça estendido. Por certo distraíram-se com o show pirotécnico da cidade grande e com as pernas que acompanhavam as mini-saias cada vez mais minis. E por Dasdores também passou lotada a felicidade e na frente da tv estacionaram pensando que ninguém assistia. Ficou com medo de chorar, de que alguém imaginasse que ela chorava por uma coisa a toa; alguém morto, ou um desgraçado namorado. Chorou mesmo assim, por dentro, e achou que o cigarro era uma coisa boa. Alguém disse: - Eu quero morrer! – Dasdores pensou que sua alma estava em outra pessoa. Viu seu coração rolar ladeira a baixo e pensou que ainda que dor é vida, é vida falar sozinha. Teve outro medo, medo de que atropelassem sua magreza a passear pelas ruas, medo de que jamais a vissem e lentamente levou as mãos ao rosto tentando encobrir o terror. Mas não era nada na porta do cinema, não era nem poesia. Trancou desespero e ódio no único calabouço que conhecia e seu estômago, cansado de vazio, pedia: - Deus, habita-me !

Para ...

2008-02-03T14:01:00.004-02:00

Meu estômago impacienta-se,
Comprimido entre duodeno e esôfago,
Se contorce em dores suportáveis
Até que em vias de sentir coisa parecida com estupor
Se descontrai já na boca preste a pronunciar amor.

E quando penso que recupero o fôlego
Tão logo acabe este suspiro,
Vejo comprometido todo o meu sistema respiratório,
Com um poema todo pronto Preso na laringe.

Palavras, milhares delas, escapam,
Não são ditas, escorregam pela
Traquéia e vão jazer nos brônquios;
Letras abismadas, inflamam!

E na caixa torácica um órgão carismático
Pulsa sozinho,
Enquanto circula na veia a tinta.

Um assombro

2007-12-08T15:09:00.000-02:00

Búuuuuuuuuuu.

Arcturus e mate com limão.

2007-08-02T19:01:00.000-03:00

Oriundos de nebulosas, corpos quentes resplandecentes, de temperaturas variáveis de cerca de 3000°c a mais de 50 000°c, coloridos conforme sua força, seu calor. Seu brilho medido em magnitudes e, quanto mais brilhante, menor a sua magnitude e no entanto, só vemos sua magnitude aparente, que se nos fosse permitido ver sua magnitude absoluta na distância de 10 parsecs, morreríamos. Bebi litros de mate com limão enquanto me abanava com a lembrança de "passar" frio e ria, que é logo ali quem fundou a Igreja do meu Jesus. Eu vou, por que não!

“ Vêde, pois, vestígios de homem.”

2007-06-27T19:15:00.002-03:00

Platão ( ou um outro alguém muito espirituoso.)

Quando me pus a considerar um plano de governo justo para mim, que atendesse as minhas necessidades básicas e meus anseios mais primitivos não julguei que fosse uma tarefa difícil e até então nunca havia me dado conta de que nunca antes houvera pensado que estava desgovernada.O que acabo de verificar é que fui negligente comigo. Pois muito bem, agora que institui eleições em mim, vem meu intelecto paralítico com uma plataforma de governo de escandalizar o mais ignóbil dos homens públicos. Não queiram saber o teor de minha constituição, que de tão terrível, senhores, já há uma rebelião em mim. A primeira promessa que me fiz jurava que a cabo de quatro anos eu seria irritantemente feliz, feito em propaganda de refrigerante. Por notar-me grosseira, ou seja, ignorante na arte de bem governar, fui buscar instrução nos escritos de Cícero ( grão-de-bico). Até estas horas me encontro mortificada por me perceber tão vendida. Só não estou em gargalhadas por que não sou dada a estas práticas vergonhosas de se contorcer em público( obviamente que nesta minha empreitada nada de profícuo encontrei. Rendeu-me apenas este texto desmantelado que pretende informar nada). O resto é mais vazio, o vácuo na minha mente.

The revolution will not be televised

2007-06-01T17:00:00.000-03:00

Gil scott- Heron ( 3:07)

É um constrangimento não saber escrever, ter nenhum domínio sobre a norma culta e cometer grotescos erros só por que a ânsia de expôr o que sente é maior que o bom senso.

Preenchendo o vácuo da minha mente com as imagens televisionadas fui me dando conta de que meus bocejos tinham um quê de psicopatia. E se eu fosse uma dessas pessoas que assiste a um filme de eventos sociais e tem a idéia de sair por aí matando outras pessoas? Não sei, acho que me falta a fleuma requerida. Mas sempre há alguma forma-mercadoria para embalar o sonho de consumo e o meu estômago é o primeiro a se manifestar, revirando-se por um líquido gaseíficado, desses coloridos. A alma encarcerada num corpo aboletado no sofá em frente a tv não está, honestamente, comprometida com a revolução. Mas e se a revolução já está dada dessa forma, com os fetichistas que se relacionam por meio da mercadoria e, por que não dizer, com a mercadoria? Então o da poltrona é o produto do desfecho da revolução e aqueles outros fetichistas embrulhados em cortes de pano pulando no quadrado qual macacos ordinários não passam dos nobres da ocasião. Ufa, espanto-me com a minha própria ‘ debilóidisse’, pensei que fosse mais esperta esta minha alma feminina!

A onipresença.

2007-05-29T18:10:00.000-03:00

Há muito tempo atrás estava numa locadora tentando convencer F. de que valia grande coisa assistir ao Filme dirigido por H. C. Potter, estrelado por Ginger Rogers e Fred Astaire, sobre a vida da dupla de bailarinos Irene e Vernon Castle. O moço não aceitou minha sugestão e isso inflamou meu ego, fazendo com que eu elaborasse um discurso de última hora sobre a verdadeira necessidade de arrumar um par e questionasse os possíveis valores agregados de um namoro. Ali mesmo cheguei a conclusão de que não valia a pena continuar com aquela empreitada, que a individualidade só servia para criar diferenças que acabariam por destruir qualquer acordo de romance e que por fim namorar era inútil. Não sei de onde saiu a Tônia Carrero, mas ela se intrometeu na conversa e sugeriu que a melhor coisa da vida é namorar. Pois sim, devo acreditar nisso me apoiando apenas no relato da atriz? Não importa, isso já é passado e eu nem tenho mais penduricalho ( talvez por ser uma chata). Na verdade a lembrança me ocorreu por que estava numa farmácia do J. Botânico, depois de sair do consultório, conversando com o atendente( por quê farmacêutico na farmácia é artigo raro) sobre a minha loucura por antibióticos quando a Tônia Carrero surgi do nada para colocar suas considerações sobre os antibióticos e como os considera maléficos, e como acha pouco apropriado que eu, tão jovem, foi como colocou, tivesse um hábito nada saudável. Eu fiquei lá com essa minha cara de tacho imaginando em que outra ocasião aparecerá novamente Tônia para meter o bedelho nas minhas singelas convicções e desconectar meus hábitos.

Da Princesa Isabel, cidade.

2007-04-11T17:53:00.000-03:00

Do Rio quero partir sem avisar, para também nunca mais voltar.

A pose é de Napoleão bonaparte...

2007-03-28T16:32:00.000-03:00

Hoje eu não comi pão com manteiga na chapa, mas...

2007-03-22T18:47:00.000-03:00

Fiquei lembrando de minha brilhante trajetória, me pregando na parede do útero da mulher que anos mais tarde, após me expelir neste mundo, iria ser deposta do cargo de mãe por mim, que nunca a suportei, nunca. Depois, ouvindo o Tim Maia, rememorei tudo que se seguiu; minha triunfal saída do manicômio, depois do diagnóstico de esquizofrênica, que foi engolido pelo médico negligente. Dormi ao lado de uma banca de jornal por que não podia retornar a casa monstro. O resto já se sabe, eu acho todo o mundo louco.

Ai.

2007-02-27T17:52:00.000-03:00

Quantas vezes vou ter de dizer que o poema Intenções não é do J.L. Borges. Gente, este poema piégas e constrangedor é de uma americana, a Nadine Stair. Ela deu a autoria ao Borges por achar que assim o seu escrito mereceria atenção. Não se enganou, mas com certeza fez o morto se revirar no túmulo.

Implicâncias

2007-01-29T17:08:00.002-02:00

Se todos no mundo fossem como você e seu pai, esta vida seria um paraíso. ( Ogniov) Tchekhov

No ano em que Tom Jobim iria completar 80 anos não fosse a morte inexorável lhe atingir, a gente lembra da frase de Tchekhov e aprende a dar valor ao produto interno lapidado pelos hábitos livrescos importados da Europa. Mas também eu, dona de uma originalidade espetacular, invento frases. Veja: “ Dispensável é mesmo o amor, o mais provável é ser feliz sozinho.”

Por que não vai procurar alguém do seu tamanho?

2007-01-26T18:22:00.000-02:00

Coisa desagradável tem se tornado o hábito de atender ao telefone. As informações que me chegam através dele, não fazem outra coisa senão roubar-me o bom humor. Estou indisposta, com certo desânimo. Bolas, que posso fazer se não me restam dinheiros para fugir, se não tenho amparo noutro lugar do mundo. Estar só não é a pior parte, aliás, quero muito estar só. Por quê não me entusiasma estar na companhia de pessoas, não sinto sequer cócegas, não entendo suas "paixões", acho tolice ter um dia me associado a isto, a estes sonhos bobíssimos, a suas escolhas, e até em ter um dia me enganado com isto tão estupidamente à ponto de crer que tinha escolhas, que as podia fazer. Grandissíssima idiota eu fui. Ar, preciso respirar, estar longe deste clima social doentio, perverso, sustentado manhã após manhã, por estes grandissíssimos tolos, em seus lugares escolhidos, em suas ruas fétidas, com seus trajes favoritos e, suas idéias tão originalmente imbecis e, cruz, espontâneas, com suas certezas, tomando para si ares pernósticos de pensamentos grandiosos fruto de seus intelectos geniais. Ora, por favor, isto é exaustívo, insuportavelmente irritante. Cansa-me suas estúpidas perguntas, e ainda mais suas respostas pra tudo, e ainda mais suas análises ridículas como se tivessem propriedade em todos os tipos de assunto. É grotesca a importância que atribuem a si em demasia e, vou me colocar num lugar que sentencio ser o meu derradeiro, na esperança de me deixarem em paz. *** Outra coisa que tem me deixado chateada é minha personalidade oscilante. Eu já vi pessoas, inclusive eu, trocar o nome de outras pessoas, mas nunca tinha sabido antes de gente que assina o nome de outro, em confusão, nem de gente que chama pelo seu nome outras pessoas. Se eu não deixar de ser doente em breve não sei mais... *** Eu tinha me prometido que não ia mais postar escritos antigos, mas promessa que eu faço a mim, desfaço.

Pra não dizer que não falei de flores...

2007-01-24T18:40:00.000-02:00

Aquela lá sempre achou que a felicidade fosse uma coisa patológica, tal como é a depressão. No entanto não saiu por aí a proferir esta pérola por muito receio de que lhe acusassem de distímica, o que nunca foi o caso, já que Ela nunca valorizou argumentações depreciativas e nem prefere os efeitos colaterais dos remédios. Não mesmo, Ela busca a cura. O problema ali é que seu neurônio pré-sináptico não está secretando dopamina, daí a falta de motivação e prazer em sua vida que faz com que Ela se sinta constrangida diante a felicidade alheia. Não que esta mulher quisesse que o sujeito que tem felicidade merecesse todo o tipo de predicado besta e minúsculo, pois, para Ela, este sujeito parece merecer mesmo é tratamento de doente. Se quando Ela pode avaliar todo a sorte de motivo que torna um sujeito feliz, tão mais difícil é crer que este não passa mal. Ontem quase cortou os pulsos quando um cidadão, que devia estar de cama, veio até Ela com um sorriso que fazia com quê se visse todos os dentes que tem na boca e uma planta espinhenta nas mãos se dizendo feliz. Céus, essa mulher vai ter de se matar porque ela não consegue, não consegue gostar de nada disso!

O homem Louco.

2007-01-02T18:43:00.000-02:00

Eu não sou influenciado por ninguém e sou o outro, nunca eu mesmo, nunca quem sei. Eu não tenho tempo para ser feliz, mas também nunca sobrou hora para ser triste. Eu não sou isso, nem aquilo; é o tempo que me tem! Não insisti. E, se chorei não me dei conta. Se sorri não foi pra mim, eu era ainda ontem o quê não serei hoje, assim. Tempestades houveram em mim, lá fora só chovia, nada mais. Em mim, sempre, ouvi estrondo de portas que se fechavam, que se trancavam e os segredos desapareciam. Mesmo assim, em mim, nunca houve silêncio. Nasci para a guerra. Eu a esperei! Não veio, não veio a mim. E cultivo a dúvida de ser ou não capaz de deter vidas, se a minha própria não detenho. Mas aí é por não ter certeza de que não viverei a eternidade e mais uns dias, indo assim, antes da hora, da marca. Por que se tenho um sonho é este; que me vem a morte enfim, justa, pontual. Mas e se de surpresa, de assalto pronto, e eu sem perceber, como é de repente que surpresas pegam na gente, vivendo eu distraidamente e notar sem mais, nem menos, que não vivia, preparava a morte minha. Não, eu nunca caminhei. Eu maquinava, às minhas costas, uma morte prematura. Eu e outros como eu, que não foram à guerra. Porém estes, estes quase como eu, levantaram a dor como estandarte e em marcha se afastaram de mim. E eu fiquei lá com a impressão de que desconhecia o quê os movia e depois constatou-se fato; eu desconhecia. E até estas horas eu não sei, eu não sei o quê me separa deles e me torna Louco! M. Santos Rio,2006.

Robson.

2006-12-14T17:28:00.000-02:00

Aqui, ao meu lado, me pede para escrever qualquer coisa em que ele apareça. Pois bem: Veio me contar, meio decepsionado, que a coca-cola que eu tomo me fez previsível. É que em seu aniversário, do ano passado, desci enrolada numa fita vermelha, achando-me bom presente. Basta saber que ele me recusou. Ele que pediu.
Que música do los hermanos é você?
Trazido a você por Soul Fire

Retratação.

2006-12-11T16:47:00.000-02:00

Gostaria de me retratar com os que leram o post anterior. De fato não tenho pretensão de tornar este blog um diário, até porque mataria os leitores de tédio com a pasmaceira que é meu dia a dia. Então, como ia a dizer; desculpem-me por ter exposto a minha dificuldade em administrar as minhas relações com as figuras maternais que adquiri nesta minha vida besta que só. É que a que me pariu tão cedo teve de partir e , logo percebi que o pai não poderia ocupar a vaga feminina que deixou a dita cuja, o quê comprometeu em muito a formação de minha personalidade. A culpa é toda minha, admito e, nem queiram saber quantas mães eu tenho, pois, isso os deixaria de cabelos em pé.

Do Lou

2006-12-05T19:02:00.000-02:00

Se a igreja tem o espírito de Jesus, então nela há lugar para toda piedade cristã, inclusive a de orientação liberal. Albert Schweitzer Sempre me incomodou a atitude discriminatória da igreja. Pessoas desalinhadas com a visão, seja ela conservadora, fundamentalista, calvinista, dispensacionalista, arminista, liberal ou o que for. Não é comum encontrar ai, as prostitutas, os ex-presidiários, os drogaditos, enfim, os parias da sociedade. Se freqüentarem, melhor lhes será fazê-lo de forma anônima ou, pelo menos, omitindo parte de seu passado (ou presente) escuso. Já perdi a conta das vezes em que argumentei com outras pessoas defendendo a necessidade de caminharmos juntos, mesmo pensando diferente. Também perdi inúmeras chances de dizê-lo. Por outro lado, em grande parte das oportunidades, cabe muito mais silenciar para manter a união, ao invés de tentar convencer e perder as pessoas. Sinto profundamente por não ser aceito na maioria das igrejas. Mas, dói muito mais, a miséria de saber que não tenho a menor disposição para encarar com aceitação uma igreja, seja ela qual for. Também não suporto conviver com a hipocrisia de burgueses se fazendo passar por proletários revolucionários. Minha disposição para conviver com os diferentes é ínfima. Odeio o desprezo, mas vivo desprezando. Assim, projeto na igreja a atitude que gostaria de adotar e não sou capaz. Invejo aquela fleuma inclusiva do Mestre Galileu. Gostaria de andar com os braços abertos, igual aquele cara do vídeo, abraçando todo mundo. Disso não sou capaz. Já dei abraços surpreendentemente misericordiosos, mas perdi a oportunidade de fazê-lo milhões de outras vezes. Quando alguém me toma por bom, sinto toda a hipocrisia circulando dentro de mim. Não tenho controle sobre meus sentimentos. No máximo, consigo não externá-los a todo instante. Minha distância da igreja se deve muito mais ao ódio que sinto pela rejeição, à falta de oportunidade para exercer meus dotes sacerdotais, do que pelas mazelas da própria igreja. Consigo enxergar nas palavras de Schweitzer os mesmos sentimentos, pois, foi outro rejeitado e discriminado. Isso expôs suas próprias dificuldades. Só que ele conseguiu lidar com isso muito bem. Fez o que o Boff preconiza agora: se não me querem numa trincheira, vou lutar em outra, mas não abandonarei a guerra. Nosso herói de hoje foi para a África, depois de cursar medicina, embora fosse o reitor de um importante seminário, fundou e tocou uma clínica onde atendia enfermos pobres gratuitamente. Nos intervalos, desobedecendo às ordens de sua missão, pregava ao povo. Veja aqui o lugar (clique em Panorama Lambaréné). No máximo, faço esse esforço através do blog, embora quase o tenha abandonado devido a chateações múltiplas. Andava me imaginando à frente do “Projeto Criança Feliz”, mas, entendi que isso não será possível. Não sou capaz de andar com os que pensam diferente. Causo repulsa neles e vice-versa. E eles não fazem cerimônia para deixar claro sua aversão ao santarrão aqui e eu idem. Só me resta buscar uma trincheira vazia, onde eu lute sozinho e receba quem quiser. Ai me caberá a tarefa de discriminar ou não. Já pensou se o primeiro que vier for um burguês comunista? Mas não pretendo ser um eremita dissociado. Quero estar integrado de algum jeito. Talvez o blog continue e se fortaleça como o elo necessário. Quem sabe, não vendo a minha beleza, seja mais fácil para o pessoal. Não é fácil fazer o que o Jesus de Nazaré espera de mim, especialmente, praticar esse amor todo inclusivo que ele inventou.

2006-11-28T18:15:00.000-02:00

Ceticismo Desci um dia ao tenebroso abismo, Onde a dúvida ergueu altar profano; Cansado de lutar no mundo insano, Fraco que sou, volvi ao ceticismo. Da Igreja - a Grande Mãe - o exorcismo Terrível me feriu, e então sereno, De joelhos aos pés do Nazareno Baixo rezei, em fundo misticismo: - Oh! Deus, eu creio em ti, mas me perdoa! Se esta dúvida cruel qual me magoa Me torna ínfimo, desgraçado réu. Ah, entre o medo que o meu Ser aterra, Não sei se viva p’ra morrer na terra, Não sei se morra p’ra viver no Céu! * Todos sabem de quem é, mas eu dou uma palavra bonita( que eu ainda vou procurar) p'ra quem acertar o nome do magrelo.

2006-11-22T18:29:00.000-02:00

Meu estômago impacienta-se, Comprimido entre duodeno e esôfago, Se contorce em dores suportáveis Até que em vias de sentir coisa parecida com estupor Se descontrai já na boca preste a pronunciar amor. E quando penso que recupero o fôlego Tão logo acabe este suspiro, Vejo comprometido todo o meu sistema respiratório, Com um poema todo pronto Preso na laringe. Palavras, milhares delas, escapam, Não são ditas, escorregam pela Traquéia e vão jazer nos brônquios; Letras abismadas, inflamam! E na caixa toraxica um órgão carismático Pulsa sozinho, Enquanto circula na veia a tinta.

O mundo.

2006-11-21T17:29:00.000-02:00

Sinceramente, eu não estou entendendo é nada. * Estando no mundo, mesmo que de uma passadinha rápida, é essêncial conhecer Raphael, Robledo e Bruno.

2006-11-06T16:49:00.000-02:00

Ninguém me escreveu um poema, mas eu já emprestei meu caderno pra que escrevessem. Se eu não me apaixonar nos próximos seis meses.

Olha só o poema que fizeram pra mim.

2006-11-01T17:23:00.000-03:00

Para o Alto e Avante.

2006-10-30T14:46:00.000-03:00

(Tenho me sentido especialmente estranha nestes últimos dias, por isso me repito.) Tema custoso e atraente é ao mesmo tempo, mesmo para mim, egocentrada, compor a meu próprio respeito; ofende minha consciência proferir o que quer que seja de desdenhoso sobre mim mesma, no mesmo passo que agride quem tem notícia dessa demonstração exagerada de auto-estíma. Corro o risco de parecer presunçosa, já que nem minha postura, nem minhas idéias, nem minha condição financeira oferecem estímulo a tamanha vaidade, porém, mesmo sob estes aspectos, me entrego ao escândalo da megalomania. O que me traz à estes assuntos íntimos, dirão que até indecoroso, diz respeito apenas ao que se refere às minhas amizades, das quais muito me orgulho, sendo elas sábias de bom gosto e merecedoras de minha eterna adimiração( não por menos combinamos encontro), que fazem com que eu flutue na minha própria satisfação, sobre-elevando-me em minha própria estima. Outro dia disse-me a reverenciada irmã que se eu morrer, reparem o se, viverei em sua lembrança dançando feérica e inefável num salão repleto de estrelas. Desde então não tiro da idéia de que é meu o reino dos céus. Também a deslumbrante Elisa quis me agradar quando disse que o meu talento é ser quem sou, e disse essas coisas do alto de sua sinceridade. Como se não bastasse eu ser o máximo, e saber disto, a incomparável Julia acompanhada da inigualável Crica concordaram entre si que são diamantes estas coisas que digo, em suas palavras, cuspo. Sinto muito, mas jamais discordaria delas. Adiante vemos a sensacional Bar, mesmo sem conhecer minha figura ilustrativa, se desprender de seus afazeres para se emaranhar num estudo etimológico profundo acerca de meu nome para concluir o óbvio; sou a luz que anda. Não queiram saber em que pedestal me postei quando um bêbado me comparou com a coisa mais importante de sua vida ao me chamar de minha branquinha. Tá certo que me senti uma dose de cachaça, mas quem não se regozijaria com tamanho destaque na vida de alguém? Como podem ver, a humanidade não é de todo perdida.

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2006-10-23T17:31:00.000-03:00

Lidía, ignoramos. Somos estrangeiros Onde quer que estejamos. Lídia, ignoramos. Somos estrangeiros Onde quer que moremos. Tudo é alheio Nem fala língua nossa. Façamos de nós mesmos o retiro Onde esconder-nos, tímidos do insulto De tumulto do mundo. Que quer o amor mais que não ser de outros? Como um segredo dito nos mistérios, Seja sacro por nosso. F. Pessoa. Eu Calabouço. Dasdores sacou um sorriso e atirou um beijo na direção que ficou vazia. Na verdade ela não era nada na porta do cinema e talvez por isso o ônibus tenha ido, não pode ver, quem o conduzia, o braço de moça estendido. Por certo distraíram-se com o show pirotécnico da cidade grande e com as pernas que acompanhavam as mini-saias cada vez mais minis. E por Dasdores também passou lotada a felicidade e na frente da tv estacionaram pensando que ninguém assistia. Ficou com medo de chorar, de que alguém imaginasse que ela chorava por uma coisa a toa; alguém morto, ou um desgraçado namorado. Chorou mesmo assim, por dentro, e achou que o cigarro era uma coisa boa. Alguém disse: - Eu quero morrer! – Dasdores pensou que sua alma estava em outra pessoa. Viu seu coração rolar ladeira a baixo e pensou que ainda que dor é vida, é vida falar sozinha. Teve outro medo, medo de que atropelassem sua magreza a passear pelas ruas, medo de que jamais a vissem e lentamente levou as mãos ao rosto tentando encobrir o terror. Mas não era nada na porta do cinema, não era nem poesia. Trancou desespero e ódio no único calabouço que conhecia e seu estômago, cansado de vazio, pedia: - Deus, habita-me !

Novela pirada pra fazer gente dormir.

2006-10-11T19:55:00.000-03:00

Suponhamos que futuro existe. Então este futuro está estagnado numa outra dimensão, acontecendo agora, enquanto acontecemos aqui, certo? Esta dimensão esta dividida em amanhã, depois de amanhã e assim por diante até o infinito, e dentro destas divisões há uma série de possibilidades de futuro, no caso de o presente ter algum poder de interferência no futuro. Ou ainda, nós daqui do hoje jamais participaremos do futuro por que estamos presos aqui no presente e nada do que façamos tem importância para o que está acontecendo neste instante lá nesta dimensão dos futuros possíveis. Mas e se sim, se todo o movimento nosso, aqui no presente, modifica estas possibilidades de futuro? Então estes futuros estão em movimento constante, e estes futuros não estariam suspensos, estariam conectadas a todas estas dimensões, funcionando de acordo com o movimento dentro de cada uma delas, com inabalável sincronismo. Então haverá uma outra de mim vivendo uma outra coisa neste mesmo instante, vivendo futuro, e esta crê que vive seu presente, iludida como esta de mim agora deve estar. Estou aqui, senhores, quebrando a cabeça para tentar entender o que vem a ser um ‘vidente’, um homem que pré- vê futuro. Seria algum defeito neste plano dos tempos? Sendo assim este homem por um acaso foi parar num futuro que pertence a outras pessoas, com as quais não tem ligação nenhuma, ou então ele corre o risco de se deparar com um exemplar dele mesmo, não? Ou com vários dele mesmo. Ai, cansei, não consigo pensar em mais nada que me explique como é que um homem pode afirmar que ante-viu futuro e ter certeza tanta, não passar pela sua cabeça que o que viu não passa de um sonho, de sua imaginação, como pode saber que não delira? as vezes essas maluquices causam até desastres sérios, como se vê na história de Édipo, ou como ilustra aquele filme Doze Macacos. Eu hem, a globo tem cada uma!

2006-10-10T20:00:00.000-03:00

Quarta-feira, Janeiro 12, 2005 Tratemos destes assuntos do coração, órgão oco, com a consideração que merecem; nenhuma. Importante é o amor apenas para o tolo que ama, motivo de riso para quem assiste o doente se deleitar na doçura das primeiras horas e sabe que estas horas são fulgazes e que não há como perenizar o efêmero, e o amor é efêmero, logo alguém se estabaca no chão, caído de sua alta nuvem, com cara de bobo. Mas se podermos contar com a razão e perceber que amar outrem é também ter um amigo com quem se pode fazer sexo, então, estamos salvos( em algo eu tenho de me apegar) . Meu adereço preferido é doce ainda, tenho saudades dele assim que passo pela porta e tomo o rumo de casa, quando em meu coração rancoroso há bastante ódio, ainda penso no moço, pois não sou capaz de esquecê-lo. Ah, sentimentos, sublimes egoístas, combustível para o desespero da alma, havendo uma. Fico eu em meus dias simplinhos, com minhas coisinhas à serem feitas, com minha vidinha interessante apenas para mim, a imaginar que tempo virá agora, se de chuva ou de sol, nem ligo, que importa é se ele aparece! E ele, quando se desocupa do mundo maravilhoso, dá para mim uns minutinhos que eu conto e transformo em em várias lembranças para usar nas horas de saudade. Ah, que se afaste a hora de minha ruína, já que não vejo com a mesma clareza dos sãos, que estão seguros em seus dias de total lucidez, que não escrevem cartas de bobo, nem amam sexo, nem se ocupam com conversas de auto-promoção para que o amado ame o seu eu perfeito, nem desejam romances em suas vidas, não, eles tem mais o que fazer, senhores impassíveis! Não terão amantes para que elas não os possa trair, para que não se alterem, pois é melhor nem saber que força sinistra é esta que pode arrebatá-los ao inferno assim que tiver mostrado à eles um quê de paraiso. Melhor, bem melhor é o ópio! É, é o sentimento do ócio, é a empresa do horror, é a lente da fantasia. Mas o moço, eu gosto dele sim, assim terrivelmente, verififico que sim em todas as manhãs por que passo, em todas as horas que me noto louca, e como me custa não me encontrar como era antes, ou ainda enganada, crente ser sã.

Do capitólio à rocha tarpéia, não vai mais que um passo.

2006-09-21T17:05:00.000-03:00

Dito popular. Por motivos inabaláveis, estou fechando esta página.

Sobre o egoismo.

2006-08-15T17:37:00.000-03:00

( Sobre mim mesma) É Bárbara * que me vem atentar. Se lembrou-se de mim, por causa de considerações Schopenhauerianas, acerca do pessimismo, lembrou-se pouco. Sou eu de um otimismo constrangedor, já que cada vez que me dou conta de ser, estou levantando da cama. O que Barbie vai saber agora, enquanto lê este desabafo, é que se concordo com Arthur em alguma vez, será somente quando nego o passado, posto que lá não há ninguém que eu conheça tanto como agora, nem mesmo eu estive lá inteiramente, neste que é passado. Julia ** concordará comigo; Não passo de mera coadjuvante na biografia alheia. E mesmo nestas biografias, os cargos que ocupei, daqui de onde vejo, me parece que sempre estiveram vagos, como agora estão. O futuro, no caso de existir, há de pertencer a Deus somente e eu, bom, só existi hoje. *Bárbara é filósofa e escritora, vivente linda e inteligente. **Julia é psicologa e filósofa, igualmente linda e inteligente.

Querido Diário,

2006-08-03T18:21:00.000-03:00

( Tenho uma vaga idéia do por que de tanta bajulação com objeto inanimado) “ A telha que cai sobre um desesperado transeunte anônimo, e é a sua libertação, constitui um fato que não pertence a história. Mas a que atinge a nuca de um jovem gênio é uma catástrofe histórica de importância universal.” Ortega Y Gasset. A favas com a história e com todo o resto. O tratado de Sociologia I, de R. Siches, é repleto desses apontamentos que pretendem reforçar a importância da história, da filosofia e da psicologia para a sociologia e consequentemente para o homem, que é abjeto, digo, objeto alvo dos bombardeios dessas doutrinas. O homem ao qual me refiro é este ordinário que merece que uma bigorna o atinja em pleno passeio já que a este falta a genialidade ( ? ) dos pensadores, historiadores, enfim destes que compõe a categoria de gente que possui intelectos ativos. Este homem que não faz a ginástica intelectual merece a morte, pois, que serventia tem neste mundo? Pelo que se nota a serventia e o valor são menores que a do gênio. Este, se morre, configura grande dano ao mundo e, não nos seria possível contemplar a sua graça em sentar numa pedra e pôr o olhar a vagabundear, tendo em vista ainda que o que se segue após este tremendo esforço é um catatau de idéias paralíticas que vão ilustrar os livros de sociologia, história, filosofia, psicologia e outras ias mais. Sendo assim é melhor mesmo que me joguem uma pedra na cabeça, que salvem-me dos gênios antes que estes me matem pouco a pouco de tédio. ** Há a necessidade de expor o óbvio, pois a mim faltou a força que dá movimento ao intelecto, isto é, se tenho um. Não me sinto apta a elogiar qualquer um que seja, nem posso reconhecer um gênio, já que sou débil. Porém meu espírito não é sorumbático, sou sensível ao sublime. Não é normal aquele B. Powell, se não o digo separado é tão somente para não incorrer em heresia. Queria eu ser capaz de imprimir o que sinto quando aos meus ouvidos chagam estes sons. Pena eu estar dentre a categoria de gente de que fala o Senhor W. Hazlitt, pena eu guardar minhas idéias na algibeira, quando não as deixo penduradas na biblioteca. ** Vá lá, sou uma louca contraditória. ( Mas é verdade que estou desconfortável nesta posição, que meu desejo não é outro senão o de ser santa) ** Acontece, pois, que não faço distinção entre os feitos e desfeitos e defeitos do homem, a meu ver, tudo é distração e produto do ócio. E o que mais poderia ser feito? Encerro aqui, posto que moro na ignorância. ** Vou me explicar. Não que eu estivesse em pedestal, mas desci por que se um é menos importante que outro, então o mundo não está em conformidade. E se o mundo não está em conformidade, não há nada importante. Se B. Powell, D. Ellington e D. Gillespie são importantes para a música, o mesmo tanto é quem os aprecia. Se um gênio não pode ter seu cérebro despedaçado por um aerólito, nem tampouco o ignorante, que é passível de aprendizado. ** E meus ares violentos só se voltam contra os disseminadores dessas doutrinas por que muito me admira a capacidade que têm de proferir tais impropérios. Coisa que néscio que se preze não faria. É o que por hora verifico.

I

2006-07-17T16:51:00.000-03:00

“E não passará desapercebido aquele que em nome da honra cometer desatinos.” Provérbio da confraria de Dolores de Jesus. Nasce em 1758, na Bahia, Dolores de Jesus. Filha de católicos, desde infanta acompanha as missas e novenas em Salvador. Seus pais, como católicos fervorosos, a iniciam em beatísses, almejando para a filha uma carreira santificada. Seria freira, vigária e quem sabe chegasse a abadessa, se seguisse a risca os preceitos cristãos. Acontece que Dolores tinha outros planos, menos ambiciosos e mais mundanos, mas isto ela não confessaria nem para o padre da família. A moça havia notado em seu íntimo que, para a época, seus desejos eram de um caráter que beirava a promiscuidade. Já na adolescência se apanha as voltas com pré-ocupações vaidosas e referentes a própria vaidade, a pobre percebera que não havia sido contemplada com formosura que valesse para contrair matrimônio, achava-se feia em demasia. Mais convicta de que era desprovida de beleza ficou quando em passeios pela Lapa era achincalhada pelos mancebos fidalgos que parasitavam a cidade. Quando começava a atingir a fase adulta entregava o pouco encanto que tinha aos negros de seu pai, que a teriam processado se tivessem a mão os recursos atuais. E assim Dolores, nossa heroína injustiçada, por falta de dotes naturais não casou mas também não passou de beata renomada em Salvador. Jamais conseguiu ingressar no convento da Lapa por conta dos boatos maledicentes que corriam as escadarias das igrejas da pessoa que era Dolores, mas ia à Igreja todo santo dia e os não santos também. Em 1822, durante os primeiros movimentos revolucionários pela independência do Brasil, Dolores se enclausurou no mosteiro com outras freiras para fugir dos violentos combates entre tropas portuguesas e brasileiras. As noviças e freiras, abadessas e quem mais fosse e lá estivesse, temiam que vossas honras fossem devassadas, pois, a notícia era de que a cidade estava entregue à sanha da soldadesca dominadora. Com tudo isso é de se admirar que nenhuma das noivas bahianas de Jesus, nem mesmo a brava Joana Angélica, Já prelada, a cabo de defender suas honras,tenham tido tanta, ou perto disto, determinação quanto teve Dolores de Jesus. Há dias em clausto, em jejum, preocupada como as outras, para não se ver desonrada pelos saqueadores, costurou a própria genitália. Joana Angélica não resistiu ao poderio dos bárbaros, morreu, embora tenha lutado bravamente. Dolores saiu “ ilesa” das garras dos malfeitores, mas faleceu por falta de assepsia.

por enquanto...

2006-07-07T17:52:00.000-03:00

Por favor, leiam este.

2006-06-24T08:45:00.000-03:00

" Não confio em ninguém se não em mim mesmo, nenhum amigo se não Deus. Generoso estrangeiro, sê feliz, adeus para sempre." Idem.

华南碧桂园位于广州

2006-06-22T18:07:00.000-03:00

華南碧桂園 "雅翠苑 " 华南碧桂园位于广州市番禺区华南快速干线之侧，占地近2000亩，于2000年5月1日成功开盘。凭借卓越的建筑品质和五星级的社区服务管理及碧桂园累积多年的品牌形象，华南碧桂园在珠三角及港澳地区掀起了抢购的狂潮，开盘以来创下了恒温热销的辉煌业绩。在短短两年的时间内，华南碧桂园已经成功开发了包括：紫翠苑、碧翠苑、芳翠苑、漾翠苑、叠翠苑、锦翠苑B区、翡翠苑B区翠宏台空中花园等8个洋房小区，以及怡翠苑、景翠苑、雅翠苑、盈峰翠庭、翡翠苑A区、锦翠苑A区、映翠桃园等多个别墅组团。至今，社区入住户数逾3000户，入住人口达万人。

Fútilbol.

2006-06-13T16:28:00.000-03:00

( das frivolidades todas esta é a que mais me aborrece) “ Assim, o homem é tão infeliz que se aborreceria mesmo sem nenhum motivo de aborrecimento, pelo próprio estado de sua compleição; e é tão vão, que estando cheio de mil causas essenciais de tédio, a menor coisa, como um taco e uma bola que ele empurra, basta para diverti-lo.” Blaise Pascal. *** Então ela se foi, com promessas de voltar. D. diz ter certeza de que ninguém fará berinjela igual aquela e eu tenho a de que vou chorar quando no supermercado, e hoje é dia de compras, olhar para uma berinjela. Partiu sem deixar recado, mas os rastros de que por ali esteve anunciam que a saudade fica, fica sim. *** Volta Bar! *** Você, onde está agora? *** Barrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!!! Sua bárbara, por que?

2006-05-26T18:07:00.000-03:00

São 05:41. No meu nariz há uma secreção da cor de pus que quer sair em direção a boca. Toda vez que ela tenta escapar, eu a detenho. Se eu não morrer por overdose de ácido ascórbico, prometo não mais escrever sobre mim mesma, mudo o nome do blog para “ politemático” e vou ser feliz. Senhores, anseio pelo grande estrondo, pelo fim das coisas todas e por minha morte tranqüila, ainda que em meio a guerra. Para atender meu último apelo, que venha o caos. Quero ver a organização do narcotráfico tomar as ruas, envolver-se em massacres muito mais terríveis do que compreende nossas mentes limitadas. Seria ótimo ver toda a gente correndo em histeria, nus pelas ruas, quando uma mega bomba for lançada em seus dias tediosos, muito pior que os eventos de hiroshima e Nagasaki. Quero que G. W. Bush reúna sua tropa e venha tomar o Brasil por aluguel. Melhor ainda, que Evo Morales mande fechar a bica do gás e de quebra capture nosso petróleo. Não está dando certo meu plano de arrecadar dinheiros para a empresa de uma organização terrorista, então que H. Chaves entre na disputa com Bush e não deixe alma viva pra contar história em livro didático. E que isso influencie o resto do mundo e que todos se acabem de uma vez por todas. Tiros por toda parte, sangue escorrendo pelas escadas, das janelas pessoas se atirando e espatifadas no chão encontrem a redenção. Choro de crianças arrebentando os tímpanos dos surdos de hoje, fogos de artifícios cegando os olhos de toda a gente, todos mortos e esquartejados. As águas poluídas, os peixes mortos, melhor, nada de água. Por fim, o silêncio, nada de psiu, gemidos, nem mesmo o som da respiração.

De como não fui cínica.

2006-05-15T16:17:00.000-03:00

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Do amor.

2006-04-24T15:42:00.000-03:00

Serennus, minhas idéias são ridículas, pusilânimes, visto que as pobres estão aqui emaranhadas a dez bilhões de células nervosas, prensadas em 1,4 kg de massa cinzenta e branca. Só pode ser daí que vem a idéia que tenho do amor, não daquela viscera oca que só serve pra bombear sangue. Mas sim, sobre o amor doce e o que é cantado por aí, sei de nada não. Consigo apenas supôr que tal sentimento é suscitado na pobre vítima ou no alegre enganado de acordo com a educação deste. Aí entram as questões culturais, uma forcinha do lobo frontal e outra do lobo occipital.

Pessoas, não fiquem feito os filhos da galinha, chocados.

2006-03-24T17:20:00.000-03:00

Mas eu sou chocante, rasguei a carta da boa política e os livros de etiqueta. Meus filhos, se um dia vierem a existir, não podem saber que sou dessas que passam da medida, que de cometimentos tresloucados cospe na cartilha da moral decente e participa de carraspanas com postura semelhante a de um fundamentalista. Céus, eu vou bem baixo! Agora, olhando por este ângulo, daqui de baixo, eu posso ver que o mundo para mim é ainda bem pior do que eu já podia ver. É isso, fiquem a vontade para me odiar.

Momento pornográfico.

2006-03-09T17:37:00.000-03:00

Pelo quê? Por que agente tem de abrir as pernas para saírem e para entrarem ou por que agente ajuda no fortalecimento do capitalismo com o consumo de cosmésticos? Pro inferno com isto tudo, fechem as portas do mundo. ... Claro, estou desconfiada de que não tenho, nem terei mais leitores. Bom, é a pena que se paga por escrever coisas ruins e, quando escreve.

E os bestializados.

2006-02-15T17:37:00.000-02:00

“ Quando me pus a considerar as diversas agitações dos homens , os perigos e os castigos a que eles se expõem, na corte e na guerra, e que dão origem a tantas contendas, tantas paixões, tantos cometimentos audazes, e muitas tantas vezes funesto, descobri que toda felicidade dos homens vem de uma só coisa, que é de não conseguirem ficar quietos, dentro de um quarto”. Blaise Pascal. É claro que até o fim do trecho Blaise conclui que o divertimento é muito importante para quem pretende ser feliz, mas adiante revela que o homem que procura o tumulto é o mesmo que percebeu qual a sua condição, naturalmente. Posto isto, reafirmo, é da natureza do homem se arrebanhar, estar aos bandos. Empregam-se, aos monte, em planos estranhos, reverenciam ícones criados por eles e são achacardos pelos mesmos, feito bestas. É de causar perplexidade , mesmo a um exemplar tão entusiasmado como eu, a gana que os invade e os carrega para o aperto. Alguns até morrem, pois, certos eventos têm um caráter muito semelhante ao de algumas guerras. Este que se dará na praia de copacabana complementará a ficha corrida de causadores de caos num único distrito. A conta será paga pela prefeitura com os tributos arrancados dos que povoam a cidade e por alguns empresários ocupados em enfiar produtos inúteis em goelas embriagadas. Seria trágico se não fosse também cômico, pois, é sempre o gado que paga a conta. Mandam trancar as bibliotecas, os livros raros estão em prateleiras altas, fora de alcance, não poderão saber o que está contido neles. As filas dos hospitais denunciam a ausência de profissionais, talvez seja o plano do mal deixar que morra gente, já que há multidões. Os presídios estão superlotados de famintos, de terreno onde plantaram seu modelito de vida feliz via televisão. As ruas, bom, têm toda qualidade de crimes; é a fome, minha gente é a fome, o medo, o frio, não se enganem. E há ainda as enchentes que faz boiar a sujeira. Estas contas ninguém paga, talvez para que se possa manter vivo o espetáculo grandioso que vende jornais( que mentem para não causar pânico na população ou por que não sabem de nada). Bom, se encontrarem-me arrebanhada ao restante do produto do mundo na praia de copacabana, mandem me prender, pois, é certo, eu tenho uma bomba. * Trabalho. Só sei que chorei ao ver o leite derramando na mesa, pois, me pareceu muito com sangue... * “ Assim se escoa a vida toda. Procura-se o repouso combatendo alguns obstáculos; e quando esses são superados, o repouso torna-se insuportável pelo tédio que engedra. É preciso então sair e mendigar o tumulto”. Blaise Pascal. * Em que império mesmo que seus governantes organizavam festivais para a população quando esta estava descontente com eles? Ô mundo caduco! Como eles costumavam dizer: Pão e circo! Céus, isto é muito ofensivo, quase não posso suportar.

Das besteiras...

2006-02-06T16:37:00.000-02:00

Investiguem se não é também para vocês um tanto mais assustador ter um bebê em sua casa que um cadáver, estando onde estiver. Quando infanta brincava no cemitério perto de casa por conta da ausência de automotores, que muito afligiam as almas viventes de pais de filhos ocupados com suas obrigações infantis. Se não fosse pelo coveiro, ninguém mais reclamava nossos pinotes em cima de catacumbas. Também nos diziam para ter cuidados com os viventes que davam outra finalidade aos cemitérios que não a de enterrar defunto. Isso não nos incomodava muito, na verdade, em nada, cada um que encontrasse no cemitério a diversão que lhes cabia. E desde estas memórias que não tenho problema em ter com gente morta, posto que sempre me parecera bastante indiferente com a gente viva, mesmo quando aos prantos reclamavam atitudes deles nem era com eles a dor dos egoístas. Nem sempre foi assim, mas hoje encontro na morte um significado outro que não o de cessação da vida e sim o de conclusão, a última fase ou parte de algo que é a vida. Gosto muito da analogia que faz doc francis entre livros e pessoas, pois, eu bem que me agradava com a idéia de ao invés de cemitérios, extensas bibliotecas. Com os bebês sempre tive certos receios. Quando não me incomodavam com sua fragilidade, me angustiavam suas atitudes de alheios às expectativas investidas à eles. Não estou me esquecendo de nada, ser bebê, eu sei, é a primeira fase a ser vencida para então se ter um alguém no mundo, é a iniciação da criatura pensante no mundo. Mas por não conhecer ninguém que tenha lembrança deste estado é que suponho que ser bebê é o mesmo que ser um legume carente de existir e por isso gritam por combustível. Tem em mente qualquer coisa que seja, a criaturinha? Os defensores do aborto afirmam que o feto é coisa nenhuma, mas só se tem um indivíduo a partir daí. Então não entendo bem quando é que para eles é importante a preservação da vida, por que assim, a qualquer tempo, ela poderia ser abortada. Não nego que é preciso zelo para com os bebês, eu mesma seria capaz de cuidar de um com muito esmero, em especial se esse fosse extraído de minhas entranhas, porém, nunca, eu acho, deixaria de me assombrar com a coisinha ali, sob minha proteção, no aguardo de algum futuro desconhecido, como todos são, no caso de existir, claro. E também é, para a mãe, obscuro os caminhos que a coisinha vai se valer, e a afeição que agente vai adquirindo pelo projeto de pessoa, e os medos que eles vão causar na gente. Tenho pra mim que todas as mães são loucas e não por menos . Talvez por isso sejam mães apenas as mulheres, por causa de sua imensa capacidade de amar e se doar para qualquer coisas. Já o defunto, coitado, a não ser pelo fedor, em nada me incomodaria.

Por que foi-se a paz.

2006-02-02T16:08:00.000-02:00

Com efeito, a precipitação atmosférica formada por gotas de água conduzindo à condensação de vapor de água contido na atmosfera, a mesma, e o conjunto visível de partículas de água ou de gelo em suspensão na atmosfera, a mesma, dessa maneira encobrirão a anã amarela da seqüência principal do diagrama de Hertzprung- Russel, o que, é certeza, inflamará meus ânimos neurastênicos. Por este, antecipo-me; minhas gotas de humor estão comprometidas com a frente fria! Apesar de nunca ter ultrapassado as fronteiras brasileiras, tenho notícias de um mundo vibrante, onde não parece haver monotonia, devido as oscilações da crosta terrestre dando passagem ao magma, formando sismos, a inquietação das placas tectônicas, os ventos disciplinados constituíndo-se nas regiões oeste e norte do pacífico, ciclones nascidos nas regiões do atlântico norte, do mar do Caribe, do golfo do México e também na costa nordeste da Austrália. Tudo logo ali, bem perto, no mesmo mundo em que me encontro( as coincidências, ham?). Contudo, saber já não basta, queria eu ter tal ímpeto, ainda ser neutrino, alcançar um horizonte de eventos e ser parte então de coisa maior, conhecer a verdadeira gravidade, vontade de viajar. Não, que drogas me tornam outro, nunca o mesmo, não teria desejo saciado, seria ( eu) outras ânsias. O mundo é minha pátria, nunca estive em outro lugar, quero ir, quero ir. O que se pretende é escafeder-se quando perto de Deneb sem aparatos russos ou americanos, sem forro de refrigeração líquida ou capacete pressurizado.

Angústia também já é pretérito,

2005-12-19T16:21:00.000-02:00

Não estou feliz, nem estou triste. Tenho algo muito melhor; a paz.

E nem S. Exupéry me acudiria nesse caso, que já é pretérito.

2005-11-25T17:10:00.000-02:00

Estou angustiada. De maneira simples vou tentar explicar por que me sinto assim. Segundo Kierkegaard a angústia é uma categoria do espírito que sonha; para a Lispector a angústia pode ser não ter esperança na esperança. Ou conformar-se sem resignar-se. No Aurélio diz que a angústia é grande ansiedade ou aflição, ânsia, agonia e por aí vai. O que me transporta a este estado de espírito tem haver com a minha personalidade sonhadora, tem haver com o meu conformismo, tem haver com o fato de eu ser por demais ansiosa, mas acima de tudo, tem haver com a minha ociosidade. Acabo de, sem voluntária intenção, concordar com a senhora Simone de Beauvoir, que diz que a mulher ama apenas por que espera receber tudo sem esforço. Posicionamento de exagerado machismo, a meu ver. Digamos que sou machista, ainda que involuntariamente, por força do meio, então me envolvi com o sexo oposto almejando segurança, comodidade, a vida mansa. Pois sim, não me parece ajustado que qualquer um que se pré-disponha a assistênciar romances esteja caminhando em direção à paz. O trabalho é árduo, tudo em mim se revira. A angústia, comigo, é revolta também. Mas não nego que ainda percebo o ócio, um descaminhar. Noto salientar-se um desinteresse pelo mundo sem o objeto de afeição, sem o alvo do sentimento tolidor. Apaixonei-me, por isso a angústia. Claro que se fosse correspondida estaria não apenas angustiada, seria também feliz, e talvez tivesse euforia, que também é parente da angústia. Mas isso já é outra história, apesar de igualmente desastrosa. “ L., você é a única pessoa que conheço capaz de administrar o determinante inexorável do por vir.” J. de Salles. “ L., nunca pensei que você fosse de se apaixonar assim.” Mauricio. “ Apaixonada? Mas não vai tentar o suicídio outra vez.” O Pai. “ Evocarei, sem heresia, a tua bela infância... com nove anos e já se achando velhinha. Não te preocupes mais, filhinha.” M. Arlete. “ Por que você tem que ser tão ridícula?” A irmã.

Os onirtologos da P.M carioca II.

2005-11-01T16:40:00.000-02:00

That, amiga, sugere que eu tenha haveres com o finado Bem-te-vi? Não tenho não, mas conto o que aconteceu. O senhor Pequeno, integrante da quadrilha do finado Bill, ou Bem-te-vi, como queiram, recebeu proposta tentadora. A saber; se Bem-te-vi fosse destituído do comando dos negócios da Rocinha, Pequeno galgaria posições no tráfico, passaria de reles leva-e-traz à repassador de mercadoria. Então Pequeno executou o plano e deu as coordenadas aos P.Ms.. Acontece que o mentor intelectual deste plano era Orlando, o Soul, cunhado de Bill, que já era a bola da vez. Bill já tinha para quem entregar seu legado, o Joca, encarregado de armar os componentes do tráfico na Rocinha. Como já é do conhecimento do povo, o Soul já passou desta para uma melhor, a mando de Joca, o novo chefão. O pobre Pequeno, depois de seu desfeito, foi perseguido morro abaixo pela quadrilha já comandada por Joca e sedenta de vingança, com o tiroteio comendo. Milagrosamente nenhum tiro pegou no baixinho, o que o fez pensar que a sorte estava do seu lado. Então ele regressou à Rocinha a fim de “desenrolar” . Bom, até a tarde de domingo seu corpo estava pendurado num ponto estratégico, para que todos compreendessem o valor da vida em si ( especialmente se você for um delator). Assim, Bem-te-vi descansa em paz, deixando tudo como dantes no quartel de abrantes.

Guerra é coisa de menino...

2005-10-06T17:21:00.000-03:00

Mas eu voto não. Estamos prestes a pôr abaixo a idéia de cidadão soldado, a desfazer um ideal de sociedade justa, livre e capacitada, a ignorar a visão antimilitarista de Comte que tanto influenciou os cidadãos e militares no ano de 1831. A idéia era amenizar o desconforto da Guarda Nacional brasileira no que concernia ao peso de suas fardas, uma espécie de insígnia do despotismo. Quase duzentos anos depois verifica-se que a República não deu certo, que a democrácia é uma pantomima e que o povo não passa de reles fazedor de barulho inútil. Agora querem que eu devolva à "nobresa" o monopólio das armas sem garantias para o cidadão contra o Estado ou qualquer outro malfeitor desses aí. Quando o direito do povo se armar foi incorporado em nossa constituição, retirado das legislações americana e francesa, acompanhando o galicismo da época, a idéia era de se estabelecer de uma vez a democrácia. Mas no caso deste referendo, me parece que querem extínguir o direito de escolha dos civis, destituíndo assim a democrácia dando-nos a impressão de que somos cidadãos em pleno exercício de nossa liberdade. Ora, cortem essa, pelo amor de deus. Imagina eu votando sim sem me sentir arbitrária, decidindo o destino alheio, as escolhas alheias. Quem sou eu! Gostaria de saber se o distintíssimo Felipe Dilon vai abrir mão de seus seguranças armados( e que perigos corre este senhor, hem? Um monte de histéricas mirins querendo um tufo de seus cabelos)?

2005-09-28T15:56:00.000-03:00

Assim, porque és morno, não és frio nem quente, vomitar-te-ei da minha boca. Deus. Então já não penso mais do mesmo modo que pensava em meu último post. Fui repreendida pela minha consciência e, de certa forma, pelo próprio Deus. Todos hão de concordar; extremistas são de morte e o em cima do muro não passa de uma pobre besta, de morno. Não quero nem entrar em detalhes da maneira preconceituosa com a qual conduzi o assunto que, diga-se de passagem, nem vinha ao caso. Recolho-me a minha bestialidade e vou fazer carreira messiânica noutra freguesia. Queiram me desculpar, eu realmente sinto muito.

2005-09-20T18:34:00.000-03:00

Eu, que de tão boa sou quase desumana, emborco a xícara todas as noites.
Idem.
Descendo de uma linhagem que se caracteriza pela aceitação dos dogmas católicos como verdade irrefutável e basilar, resolveram que, sendo eu de pouca obediência, também sou de pouca fé, a saber, de pouca para nenhuma. A probabilidade de estarem corretos não há. Sou uma moça de fé, de pouca, mas de uma fé sem alterações, nem para mais, nem para menos. Devido a uma personalidade macromaniaca , meu amigo imaginário nunca foi outro senão o próprio Deus, o criador. À ele reivindico as curas para todos os tipos de mazela que insistem em me assolar. Quase sempre obtenho resposta positiva e quando não, trato tudo com o conformismo que me é peculiar. Contudo este aspecto de minha vida rudimentar tem me causado inúmeros constrangimentos de naturezas várias. Porquê quando não riem sem comedimentos, desdenham-me com olhares penalizados. Ora, a paciência se faz necessária nessas horas e eu me valho da que me resta. Até porquê também não poupo gargalhadas quando noto algum destes críticos racionais em seus ritos sociais, em danças desembaraçadas ou entorpecidos por drogas de modo similar ao dos silvícolas de ontém e hoje( Não entendam que uso termo pejorativo por mero pré-conceito. é só para diferençar o civilizado do não-civilizado e já atestando que neste caso, quiçá em todos, diferenças não existem). E já vou logo rasgando a carta da boa política que não é ainda desta vez que me livro da alcunha de reclamona e, por meio desta venho também criticar não apenas os adeptos dos rituais ainda não investigados pela supra-dita razão, como também àqueles que zombam deliberadamente de outras crenças que não tenham o mesmo teor das que eles cultivam. Afinal, todo vivente acredita em alguma coisa, se não, nem dormia. É feng Shui , loteria, macumba, psicologia, céus, acreditam em repetição, ai, uma infinidade de coisas outras que esse povo do mundo acredita e só porquê eu acredito em Deus, me reservam o escárnio, me lançam ao roll dos ignorantes sem perceber que nem precisa, já que estão em toda parte. Meus caros, é verdade, encontro alento e aceitação junto aos mais velhos cronológicamente dizendo, o que acenta minhas suspeitas de ser eu um ser anacrônico. Quer dizer então que acreditar em Deus, especificamente, é coisa antiga? Isso! é que a moda é ir em batuque de macumba consultar orixás sobre futuro e passado( aí de mim que só creio no hoje), a moda é ir procurar saber em que canto fica bem a privada para se obter uma vida especial, a moda é se valer de métodos pré-conceituosos para assegurar uma vida sem surpresas desagradáveis. Rá, que coisa sóbria! que gloriosa civilização! Dê-me licença, preciso ir pedir perdão à Deus por conta de tanta soberba. * Meu caro Proust, Lepré não era indiferente, apenas tinha gosto pelas mulheres terríveis. Indiferente era Madeleine, que dizia tanto amar Lepré para ponto de chorar e, esqueceu o mesmo na dobra da esquina, como se fosse um guarda-chuva velho em dia de sol. * E para otimizar o espaço entre uma tragédia e outra, agente faz samba.

2005-09-20T15:28:00.000-03:00

Ó cruel matemática, dona da exatidão, por que se me apresenta assim, sem disfarces, sem falsetes, absoluta, tão singela? Acaso quis a organização me falhar, e tudo me parece caos. Mas se não é para me confudir , então, que rigor é este em teus sistemas, que disciplina natural. Temo-te! Como não? Então achas mesmo que não é para cismas, que devo crer que por trás de ti segredo algum se esconde? Ó pobre mim! Aí, aí de mim que posso reconhecer que nem São Tomé te duvidaria, certeza. Senhora dos cálculos, meu rancor por ti, saiba, é oriundo do desprezo que reservas à minha intuição, é por que impusestes grandiosas barreiras para o vigor de minha imaginação e, se mais não digo é para não desperdiçar o tempo de que preciso para caçar um canto de chorar. Idem.

2005-09-09T15:04:00.000-03:00

Brú!

Quem precisa de título quando se tem...

2005-08-16T18:33:00.000-03:00

por Laurent Gabriel Bar, bar, bar Rua, rua, rua Noite em qualquer rua Qualquer lua. Qualquer bar. Noite. noite. noite, Lua ou nem tão vazia Rua ou nem tão relento Em bar, bar, bar, Outras estrelas, estrofes, cantadas. Buda, buda, buda. Bunda, bunda, bunda. Uma consoante quase que quase muda O sentido de qualquer outra coisa. Tempo, tempo, tempo, Tempo muda qualquer coisa. Hoje, hoje, hoje. Hoje não é agora, assim como amanhã não é futuro. Vento, vento, vento e chuva, Dia-noite, noite-dia e talvez outro amanhã, outro dia. Hoje nessa rua com Maria, assim como outras, dançando sobre outras estrofes, Sambando os filhos de outras Marias. Causas, causas, causas, somadas Todas as consequências de anadar em cima dessa linha. O EQUILÍBRIO. Questão de se deixar escorre entre o vazio e o nunca tão cheio. As questões que estouram nessa constelação vazia; Produzir pra quem, se jogar por quê, os lamentos se perdem ao vento. ... E todo o resto que é desperdício e procura, busca e desencontro, contato e confronto. É tudo a mesma coisa, eu caminho. E o resto, eu deixo pro vento. Para Lussandra 13/08/05 por Maria Galeno De onde a lua espia O choro do gato na pia O rasgo amado da folha O negro da ponta da rolha Queimada Na testa Na festa Eu encontrei luar De frente, de perto Sem chorar Deixando levar Essa pintura abstrata O verbo amar Correndo de coração nú (* que perigo) A noite O toque do telefone Papel celofone Papel de pão De manhã Me dê a mão Beijo no coração Me cubra com lençóis de Afeto O tiro é certo. O gozo do meu rosto Ao ver-te acordar É pintura Inigualável Que não vai se apagar. # Agente gosta deste por... Alguém.

Saco

2005-08-11T18:00:00.000-03:00

Por Bárbara. Um saco solto que só ao ar pertence, faz dele caminho e meio, o saco solto ar afoito, afora, aos zig zags correntes marítimo de sopros bastantes. Ele circundante de toda a terra, pra cima, pra baixo, pra cima, pra baixo, trezentos e dez graus à direita ou à esquerda, consoante seja direção alheia, ventania. E o saco solto, e o vento. Rua à cima e abaixo, nas costas do pretérito sacola, corregante de mercadorias da feira, quiça; pois quem há de saber, por horas. Que o projétil aleatório semi segue adiante? A dia e a noite, seus horários, resto de sua vida sacal, dele. Quem desenharia destino diferente daquele de muito contornar do próprio ar, o ar? Ah, que muitas interrogações interrogam aquela instância, de instantes. Mas o saco próprio não: vagante. A esmo. Ia-se, se, e. Ademais as horas fossem e viessem, ele continuante. Sua vida mais que daquilo não passava. De passar, ar, ar, ele não parava, não que nunca desatinava. Vento noves fora saco, as ações. Seu Zé perdeu as botinas, Dona Sinhá casou-se de novo, Antônio Quincó arrochou-se nas bolas, os etceteras infindantes dos instantes. Perpendicular, ante, o saco. FU fu fu, destinos. Quais, quais as dúvidas se coçando. Ih, o saco vagando, vagueando nos mais diversos gerúndios; quem á de se importar. Cerrou-se. Mas que quando pensava em queda, era coice: o saco: nós não já tínhamos entrado no assunto?: De sua vida alheia: vaga – e o que não se conjuga em voltas de referido verbo? inter inter rogações vários e muitas. Pois que se se entrou no romance do saco e ventania, há necessidade sim, burocráticas , de se prestar contas. Um saquinho, no decreto, não pode ficar assim, assim. Mas, que, prevenção:::::::: outra coisa nesta teia existência vida ele não fazia e – como já foi supra dito – se ia. Como que tudo coubesse ali, movimento impulso gravitante ar vento sopro costas saco. Aos percursos. Vrum vrum – quando máximo. Pois que, ir, era um saco. Sob domínio ventoso, quê mais, hein, nem nada, de nadar. Que saco não se. Ok, ôquei, fragmentos. Onde toda tarefa que lhe foi embutida: ser vagante. Rumo algum, qualquer um, ei, qual qual quer. NÃO a resposta. E o saquinho, o saquinho, haverão de irem surgindo as penas. Era uma vez o quê, pruma daquelas situações vitais? Quem no seu lugar completario pleno do percurso? , se não o tal, ora. Que continuasse; a vida é essa. Há de restar conformâncias. Seu papel de saco, um saco, um saco. Algo mais não se contava pedido, pois que levando em conta as necessidades mundiais, haveria de existir um saco avulso solto, perdido, pelos destinos a fora, rumo ao esmo, aos maiores lugares- nenhum. E pronto – pro que não vier, não der. # Agente, já que me sinto tão cheia aqui comigo, fica querendo ser um saco desse. Oco ou, cheio de vento, que nem os que são muito felizes, pra começar e terminar, de acordo com a disponibilidade dos ventos, sejam eles do norte ou do sul, mas que fossem amigos, apenas. No mais, gosto de ler a Bárbara, que é uma divertida escritora.

Sobre os carismáticos

2005-07-26T19:30:00.000-03:00

por Thalita. O termo carisma foi difundido na sociologia por Weber, mas antes já havia sido utilizado por historiadores das religiões. Segundo estes, o carisma é o encanto ou a graça que estão presentes em alguns homens, cuja explicação passa por motivos mágicos ou divinos. Weber identificou o carisma como uma da fonte legítima de poder, isto é, como uma das maneiras de influenciar ou determinar o comportamento de outros sem valer-se da força física. As relações de dominação baseadas no carisma ocorrem sem a resistência dos comandados, justamente por eles acreditarem na fonte do poder do líder. Na maioria das vezes essas relações são fortemente assimétricas (desiguais), onde um grande grupo de seguidores concentra suas atenções em (geralmente) um único chefe "iluminado". É basicamente um ritual de sedução. O carismático está acima do Bem e do Mal, nada lhe é questionado, suas atitudes tem sempre uma razão específica e a seu favor. O carismático é quase sempre vítima ou herói de seus enredos mirabolantes. O carismático é um egocêntrico, de certa forma manipulador. O que Freud falaria do carismático? "Ser o centro das atenções" o tempo inteiro é a grande falácia do apelo carismático . Freud mais tarde ao classificar a estrutura psicótica e dar-lhe como sintoma o egocentrismo patológico, estaria na minha opinião lidando diretamente com o chamado: "carismático". O indivíduo geralmente exibe um charme superficial para as outras pessoas e tem uma inteligência normal ou acima da média. Não mostra sintomas de outras doenças mentais, tais como neuroses, alucinações, delírios, irritações ou psicoses. Eles podem ter um comportamento tranqüilo no relacionamento social normal e têm uma considerável presença social e boa fluência verbal. Em alguns casos, eles são os líderes sociais de seus grupos. São sedutores e envolventes. Dificilmente aceitam o não como resposta manipulando habilmente todos ao seu redor. Mentem, dramatizam situações que os possam favorecer a obter seus objetivos. Passam por cima, atropelam sem ressentimento ou culpa. Megalômaníacos sádicos que não possuem nenhum tipo de afeto sincero. São forçados, são artificiais, são vazios. Possuem uma sexualidade compulsiva, exarcebada e vingativa. Muito poucas pessoas, mesmo após um contato duradouro, são capazes de imaginar o seu "lado negro", o qual a maioria é capaz de esconder com sucesso durante sua vida inteira, levando a uma dupla existência. O carisma pra mim não é um dom é a mais Pura Sociopatia.
Meus comentário vêm depois, claro.

Música de Zá catimba...

2005-07-26T19:14:00.000-03:00

Por que estou tendo o maior número de visitas, via google, só por causa desta música? Todo mundo cantando esse refrão G C Se gritar pega ladrão D7 G Não fica um meu irmão BIS E7 C Se gritar pega ladrão D7 G Não fica um G E7 C Você me chamou para esse pagode D7 G Nem me avisou aqui não tem pobre E7 C Até me pediu pra pisar de mansinho D7 G Porque sou da cor eu sou escurinho E7 C Aqui realmente está toda a nata D7 C Doutores senhores até magnata E7 C Com a bebedeira e a discussão D7 G Tirei a minha conclusão REFRÃO G E7 C Lugar meu amigo é minha baixada D7 G E ando tranquilo e ninguém me diz nada E7 C E lá camburão não vai com a justiça D7 G Pois não há ladrão e é boa a polícia E7 C Lá até parece a Suécia bacana D7 G Se leva o bagulho e se deixa a grana E7 C Não é como esse ambiente pesado D7 G Que voce me trouxe para ser roubado # E é só pessoal.( Por que eu ia lá, dar uma de repórte da favela e falar do Bem-te-vi, Da óperabufa regida por Lula, das besteiras, de tanta baboseira. É melhor que calem os tolos, é melhor.)

Ai, ai, ai...

2005-07-13T18:07:00.000-03:00

Ele gosta de pus, sangue, gangrenas pútridas, doenças etc. Eu gosto dele, e acho tão lindo ele, este contando seu dia em hospitais. Ah, doutor, dê um jeito aqui, no meu coração.

Esta bagunça não pode ser o sagrado; Só posso estar no inferno.

2005-07-04T15:35:00.000-03:00

E cá estão minhas idéias, emaranhadas a dez bilhões de células nervosas, prensadas em 1,4 kg de massa cinzenta e branca. Devo dizer que não estou bem acomodada, passo mal. Que responsabilidades têm neste meu estado, o lobo occipital, o sulco parietoccipital, o lobo temporal e o lobo frontal. O pranto é grande, o meu. Aos montes vão me deixando, todos, e um dia não me restará nenhum, nenhum neurotransmissor. Que mania têm de abandonar, e estes anos aqui em minha porta anunciam que é pra já. Logo estes neurônios, com todas essas informações, também me deixam.( Ei, não seria possível reconstruir com exatidão um único dia passado, como pretendia Funes, o memorioso. Não, nem todos os neurotransmissores conseguem alcançar o neurônio, então, temos estas informações parciais, memória parcial de um acontecimento. Seria impossível reconstruir um único acontecimento com precisão. Não temos muito!) E o que faz esta glândula pineal aqui, bem no meio desta confusão? Quero sair daqui, quero saber o que vem a ser a liberdade, a arrumação, antes que me deixem, todos. Que penso no universo extenso, maior, sem linhas, sem aponeuroses epicranianas , livre. Quero ser neutrino, partícula elementar, sem carga elétrica e quase nenhuma massa, me deslocar com a velocidade da luz, jamais interagir com alguma outra matéria, alcançar um horizonte de eventos, o buraco negro, outras galáxias.

Os ornitologos da P.M. carioca.

2005-06-30T18:41:00.000-03:00

A policia informa assim, a imprensa acha que está tudo correto e as pessoas ficam assustadas. Guerra no morro da famigerada Rocinha, estão atrás de Bem-te-vi, diretor do narcotráfico na rocinha, sucessor de Dudu decaptador de cabeças. Antes de encontrarem Dudu, a foto de divulgação trazia um rapaz bronzeado com cabelos crespos e curtos, mas, os moradores da rocinha, motoristas de taxi da gávea, moradores da comunidade Parque da cidade, sabiam muito bem que Dudu estava mais fashion, com aplique e um tom mais pálido. Bem-te-vi é um rapaz robusto, tem os cabelos descoloridos, anda com vários cordões, que julgo serem de ouro, camisetas polo cor de rosa, tênis nike dourado, calça jens justa e seus cartões de crédito, que usa livremente nas lojas, mercados etc. Por que a polícia não aproveita estes momentos de descontração de Bem-te-vi para prendê-lo, isso é o que eu não sei. Muito pior é que a polícia conhece Bem-te-vi, sabe como é a aparência dele, sabe onde ele mora, no entanto divulga uma foto antiga do passarinho, da época de sua chegada cá no sudeste. A foto mostra um rapazinho franzino, com cabelos batidos e escuros, meio maltrapilho. Triste é saber que um menino morre só por morar no morro, por que organizam tiroteios para inglês ver, por que não é hora de prender, por que a justiça, o certo tem das suas burocrácias. É p’ra isso que se paga imposto, p’ra matar quem não paga por que não pode, p’ra pagar mensalão, p’ra sustentar o ignóbil, p’ra essa máquina da morte não cessar nunca. Não estou sugerindo que se pare de pagar os tributos, nem que ignoremos nossas responsabilidades civis, não estou sugerindo coisa alguma, é só constatação. Mas cá em baixo, longe das vielas sinistras da favela, uma bala encerra a vida de vinte anos do assaltante de sinal. Ele extorquia objetos dos motoristas que respeitam o sinal vermelho, dos que não tem armas para se defender, por que o Estado mandou entregar. Está bem que arma fique apenas nas mãos de policiais e, já que tem que ser, bandidos. Todavia, quem atirou no mancebo? Vai saber. O que se sabe é que morreu, todo tempo é de morrer, e não havia de morrer? Tanto havia que morreu. E já que é morto, não há de lhe ter serventia estas coisas que tomou dos cidadãos no sinal vermelho. que estirado no chão, nesga que fosse de vida, era justo que os penduricalhos, as coisinhas voltassem à seus donos. Conclusão óbvia esta aí, num filme do Tarantino. Tanto assim era ajustado o pensamento dos unidos das vítimas assaltadas em sinal da gávea, que desceram de seus veículos, encaminharam-se até o corpo jovem sem vida nenhuma pra contar história e resgataram seus antigos pertences, deixando apenas o corpo no asfalto, que não era deles mesmo. Ainda tem muita gente honesta neste mundo grande de meu deus!

Electrolux

2005-06-20T15:40:00.000-03:00

( É uma pena eu não ser sensacional.) Lembro de um desenho animado, acho que do Walter Lantz, em que um cientista pacífico inventava uma fórmula que quando ingerida o transformava num lunático. Também eu, depois de algumas cervejas e outros drinks de morango, sou outra que não a mesma de antes ou a de agora. Em muito me distancio da lucidez; de ânimos exaltados e modos exagerados, desconcerto minha natureza pacata em preocupações de ter ofendido alguém. Minto, é o inverso meus senhores, o inverso. Tal era a descalçadela que, dancei no palco vázio sem dar atenção as reprimendas da amiga que corava de constrangimento. Lá pelas tantas, bem tarde, suspenderam-me os drinks sob alegação de extrema embriaguez de minha parte. Tonta, insistia em viver minha liberdade indecorosa com danças estouvadas e tropeços em mesas e cadeiras desavisadas. Ei de para sempre me perguntar que força fez-me sentar na mesa de desconhecidos, dançar com o rapaz e por fim me desculpar. Estou mortificada, mas esta outra não se importou de apresentar no ônibus, em movimento, seu discurso acalorado( alguma coisa sobre lesbianismo e moralismo.(?)). Como não caiu é, para mim, insondável. Meu infiel intelecto inebriou-se de propósito, a fim de suplantar o juízo de valor moral, deu ombros às minhas convicções sóbrias e defendeu seu caráter desmantelado, ou mais ou menos isso. Todavia, minhas lembranças provam que não me ausentei, fui conivente, não posso censurar-me. Despertei, sã e salva, num estúdio de tatuagem, vestindo as roupas do amigo. Rá, sou muito auto-indulgente, ótimo.( Surpreendentemente, encontrei dois bilhetes em minha bolsa com emails, telefones e elogios.(?)) *** Tha, é verdade. Já tinha notado seu engajamento na "politíca"( quase títíca, né)nossa de cada dia. *** E Barbie, tenha paciência. Estou esperando encontrar S. Rodriguês no Travessão pra pedir livro devidamente autografado. Aí segue em paz os escritos.

“ Se gritar pega ladrão, não fica um, meu irmão.”

2005-06-16T18:16:00.001-03:00

Zé Catimba ( originais do samba) Mas estes aí do corpo legislativo deste país, de tão cínicos, são capazes de assobiar e fingir que não é nem com eles. E fazem. É entre esta categoria de gente que se descobre os tais cuja conduta e por cujas palavras tenho a menor consideração. ( Abro este para esclarecer que tal é o nojo que sinto a ponto de me agradar mais a companhia de leprosos e suas mazelas aparentes que a destes senhores nojentos do senado e adjacências) Tenho notado que a excelência, entre eles, se dá conforme a moda vigente, a saber; a ambição humana, o trivial, a mesma porcaria de sempre. Diante desta patifaria rasgada, dá-me tal mal estar e vergonha de pertencer a mesma espécime destes pulhas que, acho mesmo, melhor cortar os pulsos, beber estricnina, me jogar de pontes. Pornografia pesada é esta que se vê nos jornais, nas revistas politizadas, o resto é playboy, coisa de menino.

No dia dos namorados

2005-06-14T20:01:00.000-03:00

Lusandra Alô! Sempre novos olhos em qualquer ocasião. Abraços. Um adimirador Marco Antonio Cavalcanti.
Ham? Quem é esta pessoa? Enfim, mais um dia dos namorados que me mandam flores com cartões enigmáticos. ( e o nome meu escrito errado)

2005-06-06T17:41:00.000-03:00

“Raios, é uma triste verdade, o ciumento não tem vez no mundo. Vai morrer com dor, perseguido por suspeitas reais, assombrado pelo horror de ser deixado de lado por outros punhados de graças que ele mesmo poderia oferecer. Mas não adianta investir esforços nesta peleja; ele vai com as ondas, com o vento, ele te deixa a volver. Assim é o coito e sempre o será.” Idem. A felicidade, se tiver de vir, deve ser branda e amiga, não inquietar o espirito, tornar indivíduos pacatos em tresloucados saltitantes. Senhores, notem a feiura, se há harmonia, se o cheiro é de amônia, se não embebeda. Sei, é tempo inflamado, a respiração oprime e estas batidas um dia cessam. Dança frenética, atônita, cambaleante, cai caiada na tumba e o cheiro é de cal puro, branquinho. Estamos muito infelizes, estamos tristes que nem tristeza, nem se pode dormir assim, ao som desta nênia, com este alarido macabro. Se é o tic-tac, se são as batidas do teu coração, o ranger dos dentes aí em tua boca a dizer impropérios, se é barulho o produto do mundo; diga-me adeus! Improbo abismado, catatônico, reticente reticência, surpresa esperada; sê presa! Para os loucos um mundo lúcido em guarda. Para os triste uma tarde lúdica, livres do que é monótono e lancinante. Sei, a juventude é transitória, o a seguir também, meu bem. Será suave, delicado, ameno, prometeram. Touchet... Enfim, em teu amor próprio investigas as causas pelas quais estas sendo tão ofuscado pela beleza alheia. Não tens também alguns encantos? não és autor de feitos também admiráveis? Então que há que não te amam? Sim, talvez seja hora de sua pessoa se recolher, arrastar correntes. Um ego murcha feito flor, assim, na dobra da esquina. Pobre vítima ridícula, em pouco tempo serás pó, nada de enfeite para as faces decréptas de quem busca a aparência da flor de outrora. Não é vingança, por que seria? É a vida e seu patético mecanismo de reprodução. Todo o resto é vaidade.

Aqui está uma investida platônica.

2005-06-02T18:57:00.000-03:00

Fico impressionada, verdade. Acho o povo ambicioso interessante, e o povo ambicioso me acha simplória. Que seja. Tenho pouca instrução para entrar numa dessas filas de casas lotéricas, mas admiro estes apostadores esperançosos. Acho até meio lúdico, sério. Por outro lado, é curioso não ter notícias de nenhum ganhador desses mega prêmios, salvo quando um destes supostos sortudos vêm à público por causa de algum escândalo. Enfim, quero dizer com isso que acho tudo muito suspeito. Afinal de contas, como diz seu Jorge; - Moro no Brasil. Há fraude até nos Correios! Se torna um joguete, digo, um jogador da loteria, aquele que dispõe de uma combinação de números para cunhar no volante. esse volante será entregue à caixa da loteria que lhe cobrará uma ‘pequena’ taxa, mas é assim que a galinha enche o bico. É um desgaste intelectual tremendo, não é p’ra mim. Superada esta odisséia, o cidadão vai para casa planejar o futuro. Há tantas coisas p’ra se ter, tantas novidades tecnológicas, imóveis ou móveis, abjeto, digo, objetos. Enfim, coisas. Lugares que ainda não lhe conhecem, restaurantes. Não sei o quê tem quem; se coisifica o humano, se humaniza as coisas. fica assim, tudo coisado. As pessoas, de posse da fortuna, se ‘etiquetam’. é exigida nova postura, moral tal, bons costumes. ( Da boca, é uma lindeza!) É, sou mesmo da ralé, pois, acho tudo isso muito exaustivo. Agora, a instituição responsável por essa jogatina abismal, querendo angariar nova leva de apostadores, teve a desfaçatez de lançar aquela propaganda assombrosa. O mascote da loteria tem voz de idiota, tem cara de imbecil e, pasmem, simboliza o apostador. Cruz! São milhares de combinações numéricas possíveis, a matemática é infinita. Em fração de segundos um computador seleciona a ordem de seis dezenas ignorada pelo apostador( aí também há milhares de outras combinações numéricas). Esta combinação deve admitir até dez dezenas, de um à sessenta. Resumindo; depois de a conta feita, a probabilidade de um apostador acertar a sena com um jogo simples, de seis dezenas, é 50.063.860. Ainda não tivemos um prêmio deste tamanho. No dia do sorteio, para se caracterizar a idoneidade do concurso, televisionam a coisa toda. Os sessenta números estão dispostos em bolinhas brancas, que são guardadas num globo gaiola grande. Seis dessas dezenas são puxadas por meio de sistema imã. As bolinhas que correspondem as seis dezenas que o computador selecionou são imantizadas. Aí de mim, que creio em Deus.

2005-06-01T17:48:00.000-03:00

“E aqui está, metade do Catete, metade das Laranjeiras, o Largo do Machado, capital do bairro.” Brasil Gerson. É praticamente uma Brasília. Chama-se assim, Largo do Machado, por conta de um imenso machado de pau instalado no primeiro açougue do bairro. Do Jardim do Glaziou restam apenas as árvores, que servem de sombrinha p’ra toda a qualidade de gente que costumeiramente transita por ali. Seu Verícimo ( há mesmo uma corruptela), contínuo da banca de jornal do Jonas, olho de cão, sempre muito alinhado, é candidato à presidência da república federativa do Brasil. A praça é seu palanque particular. Tenho p’ra mim que seu Verícimo notou que a presidência está vaga. é candidato o ano inteiro. A história da igreja é extensa, demanda habilidade com as palavras, sou só uma amostrada. Mas é uma bela igreja, projeto de dois franceses, cujos nomes não me ocorrem. No centro da praça mora um chafariz imundo, como todos os outros desta cidade( não sei se é um panteão). Em torno dele senta a gente toda, sempre tão cansados, mas não há de lhes faltar distrações. Os seresteiros, Tenho a impressão de que todos, acampam lá. Até Agnaldo Timóteo dá uma de vendilhão na praça, em meio a maior sensação do largo; a jogatina. Mesas e mesas dispostas para o bom e velho carteado. Os pombos, em sua ociosidade, são frequentes. Às vezes é melhor caminhar nas marginais. Bêbados, larápios de ocasião, pedintes e artistas, especialmente malabaristas de sinal e homem estátua, comungam na praça do Largo do Machado. Ontém não faltou ninguém, até cadáver tinha. O ser feminino estava lá, estirado na calçada, com a cara no chão. Tudo em sua volta era agitado e colorido, ela não.

Querido senhor radialista, toque aquela.

2005-05-31T19:42:00.000-03:00

Domingo. O despertador histérico me faz levantar às 9:00. Ótimo, meu plano estava dando certo. Eu tinha tramado um espairecer fulgurante. Ao invés deste, isto: Me encaminhei ao pier do Leblon. Pensei que depois podesse ir ao Sheraton espiar os nerds, sei lá p’ra quê. Muito bem, fiz ir comigo a coisinha a fim de guardar parado um mundo de água. Tirei duas míseras fotos, apenas. Sonolenta e com enjôo, apoiei o rosto nas mãos e os cotovelos na mureta e, plac! Minha coisa foi-se. Eu tinha investido setenta e seis dinheiros brasileiros nela, uma pechincha. Outras pessoas, menos estouvadas que eu, vendo aquilo: - Oh, pobre! De certo pensaram que era tudo de propósito, um funeral para a coisa. Afinal, estamos na era digital. Não, fora um acidente bestial. Respirei, tentei lembrar do Goethe, chorei contido. Rumei pra casa, resmunguei durante todo o trajeto. Aprendi a blasfemar, lembrei do Goethe outra vez, sempre lembro. Já no parque, tive a brilhante idéia de ir à cachoeira, então o dia não estaria de todo perdido. Desisti, reconsiderei e fui. Péssimo estes despachos de macumba, estão em toda parte. Tive de driblá-los até finalmente alcançar o cano que despeja água. Joguei a bolsa num canto e fui me banhar no cano, como se na minha casa não tivesse um desse. Aí, igual a ridícula que sou, comecei a pular embaixo do jato d’água, feito uma minhoca maluca cantarolando uma música de frio e brus de sapo. Não percebi, juro. Se fosse atenta, se tivesse notado aquele moço, logo aquele, teria feito tudo de um jeito macio e sem música de frio acompanhada de um bater de dentes. Teria tentado parecer sexy p’ra não ter de vê-lo gargalhar daquele modo, p’ra ele me amar. A pessoa perguntou que nome eu tinha e logo depois da resposta disse o seu, que bem poderia ser perfeito ou algo assim. Entre risos disse que já tinha me visto em cima do telhado da capela, que mais de uma vez me viu cair pelas escadas e reclamar. Notou que em nenhuma das vezes eu disse palavrões e riu novamente. Sim, entrou em meu assunto favorito: Eu. Quis saber o quê eu faço. Sempre a mesma resposta; não faço nada. Sem muita vontade de mudar o rumo da prosa, perguntei à ele o quê faz da vida. Ele me contou que é médico. Certa feita, sendo eu uma abestalhada amostrada, em vez de elevar o nível da conversa, soltei este ‘brilhante comentário’: - Ah, igual a Victor Frankenstein? Raios, que intelecto patético!( e é o meu). Pois bem, acho que apenas para ser cavalheiro, pediu-me o telefone, pois, até essas horas nenhuma ligação do mancebo. Obviamente lhe dei a combinação certa. Há problemas nestes sentimentos platônicos, sérios. Há anos que eu o conheço e, ao que parece, ele também me conhece. Sempre imaginei como eu me comportaria no dia em que o encontrasse sózinho. Nem de longe se parecia com esse fiasco. Desde domingo que não me sinto mais normal, ou melhor, não me sinto como antes.

2005-05-23T16:14:00.000-03:00

Por causa de meu ecletismo e pela falta total de palavras, me destítuiram mais uma vez do controle do som. Ghost riders in the sky – Jones High ‘em high – Frontiere For a few dollars more – Morricone Canto de Ossanha – Baden Powell Triunfal – A. Piazzola Concierto para quinteto – A. Piazzola Primavera Porteña – A. Piazzola Zum – A. Piazzola Messiah ( Overture) – David Axelrod. All the things you are – D. Gillespie Jogos infantis – Bizet La Malaguena – E. Lecuona Schezo caprichoso – A. Dvorak Bolèro – M. Ravel.

Assim é se lhe parece.

2005-05-18T16:55:00.000-03:00

“Aqui há sabedoria. Aquele que tem entendimento, calcule o número da besta, por que é o número de um homem, e o seu número é seiscentos e sessenta e seis.” Apocalipse 13: 18 Então, somando os três seis temos o dezoito, um mais oito... o número da besta é nove. Curiosamente, se dividirmos o número dezoito por dois, que é a soma dos três seis, obteremos o nove. O número nove, se escrito de cabeça para baixo, torna-se um seis. O mesmo acontece com o número seis, então coloquemos de cabeça para baixo os três seis e somemos. A soma dos três noves é vinte e sete, que somando novamente dá nove. Se dividirmos o vinte e sete por dois teremos o número treze e meio( 13.5), que somados é? Isso mesmo! No jogo do bicho o número nove corresponde à cobra, cujo animal escolheu Satanás para se disfarçar e tentar a pobre Eva. Para que não hajam dúvidas restantes, potencializei o número seiscentos e sessenta e seis e veja: seis vezes o seis; trinta e seis, vezes seis, duzentos e dezesseis. Dois mais um, três, mais seis, nove. Ainda, se dividirmos o duzentos e dezesseis por dois o resultado é cento e oito. Bom, dez mais oito é dezoito, não se pode contestar. Repetirei a operação com o número novecentos e noventa e nove para eliminar de uma vez por todas qualquer descrença neste meu estudo inútil. Pois bem, nove vezes o nove; oitenta e um, vezes noves, setecentos e vinte e nove, somados; dezoito. Um mais oito, nove. Dividindo o setecentos e vinte e nove por dois, encontramos? Trezentos e sessenta e quatro e meio( 364.5). Todo mundo já deve ter intuído o resultado, claro, nove. Meu primeiro nome é composto por nove letras, o segundo nome de seis. A soma das letras é quinze, um mais cinco: seis. invertido: nove. Coincidências à parte, há dezoito dias que tenho a idade de vinte e sete anos. De modo que sou uma besta e, isto é explição de muita serventia para toda essa besteira, inclusive para outras tantas. Mas ainda no campo das coisas consagradas à besta fera. Pensam que Hellmann’s é um simples nome alemão que se presta à rotular vidros de maioneses? Pois subtraia um “n” e o “s” da palavra e leia novamente. O alho, esta especiária aparentemente inofensiva, usado por singelas donas de casa para temperar alimentos, na tradição mulçumana, provém do pé esquerdo do sete pele. Aliás, sendo a coca-cola famigerado refrigerante de cor preto e rótulo vermelho, nos atenta à desconfiança também. Um sujeito embriagado, certa vez, disse-me que se invertermos o rótulo da coca-cola e colocá-lo contra o sol, é possível ler a seguinte mensagem: Alô diabo. Aí já é demais, pensei. Mas não é que assim parece! Com isso se verifica que preciso achar um ofício p’ra já.

Finalmente um novo post para um blog paralítico.

2005-04-25T15:19:00.000-03:00

Tragédia I Piazzola com um pouco de Nelson Rodrigues. É o meu gosto pelo trágico se consolidando. E como combinam; eu e a tragédia, N. Rodrigues e A. Piazzola. Tenham pena, é p’ra tanto, é p’ra choro, p’ra vela, p’ra gritos estranhos, é p’ra sentir coração se partindo dentro da caixa toráxica. A dizer a verdade sempre apreciei tais exercícios, me desagrada ver lágrima contida nas cercanias dos olhos, ela tem de rolar mundo a fora! Nas mãos tem de haver sangue, força para estapear o ar. Tenham medo, é p’ra tango, é pra som de stradivarius perfurar a alma. E p’ra quê se adianta assim, a salvação? A falar sinceramente me inquieta o sossêgo, a música que acaba, o silêncio que oprime, e é o mesmo que anuncia a morte que se apressa, o desfecho da tragédia e os ossos que restam. O mundo é feito de morte, os que nascem já carregam essa sorte. *Quem estiver achando ruim vá reclamar com Julia, que foi quem me deu de presente o Piazzola. Tragédia II Do voto gratuíto. Eu blasfemei, assim que aprendi, gritei nomes feios e tive tanto ódio, eu citei Maquiavel, pedi estricnina. Chacinas, hospitais que não funcionam, isso dá um rap. Eu lembrava da Jandira, ela avisou e isso dava um samba. Mas como o mundo já está na sua milionésima repetição, paciência, que é longe abeça. A conclusão capital a que chegamos com este trabalho, a saber, que o homem descende de uma forma de organização inferior, será, eu receio, desagradabilíssima para muitos. Difícilmente porém pode haver dúvida de que nós descendemos de selvagens. Darwin. A guerra revela o homem. O homem se organiza na ação, constrói-se para a guerra. O sexo atacante, o argivo anfiareu, é o único que se conhece a si mesmo por que sabe que vai morrer. Como vidente, contrasta a cegueira dos demais. O homem é um enigma não decifrado. “Deformada é a imagem que cada um faz de si. Nada garante que seja confiável a máscara que para nós mesmo construímos. Os braços que se movem no trabalho são remos que conduzem à morte.” Donaldo Schüfer.

2005-02-17T18:59:00.000-02:00

Oração à São Jorge Luis Borges e São Machado de Assis.
Não sei mais escrever, se é que um dia o soube, fato é que, tsc, não sei mais escrever, ou pensar que sei. Fico dedilhando letras perdidas, buscando palavras que tenham algum impacto, frases de efeito, tento ser triste, quem sabe me vem um texto que comova a gente, que impressione o leitor atento, ou um desavisado. Mas nada, nada há que se pareça com leitura aprazível, ou que informe alguma idéia, pois, lástima, também não hão idéias que desabrochem em mim, apenas letargia. O que dizer dessa ‘imprestabilidade’? Nem as palavras de ânimo seguidas de exclamações me valem nesta hora, foram-se com o vento. E queria ainda poder contar com meus famosos enganos, com minhas reclamações intermináveis, com textos tão peculiares a minha pessoa sem instrução, cobertos de hipérboles, hiperbatos e pleonasmo, me satisfaria qualquer coisa como aquelas redações que jamais mereceram mais que um 5, 48, mas que foram escritas com a segurança de quem está crente de seu alto valor literário. A que devo este declínio? me pergunta o leitor impaciente. Devo à constatação de que meu intelecto é paralítico, de que não sou capaz de arranjar as idéias, de que nunca fui, de que tomei posse de assuntos que jamais pertencerão à caveira que um dia serei, de que quando encontrava-me dona da verdade, se tivessem me perguntado, então, qual era a tal verdade, eu certamente teria lhes dito alguma mentira.

2005-02-13T22:30:00.000-02:00

Todas as cartas de amor são Ridículas. Não seriam cartas de amor se não fossem Ridículas. Também escrevi em meu tempo cartas de amor, Como as outras, Ridículas. As cartas de amor, se há amor, Têm de ser Ridículas. Mas afinal, Só as criaturas que nunca escreveram Cartas de amor É que são Ridículas. Quem me dera no tempo em que escrevia Sem dar por isso Cartas de amor Ridículas. A verdade é que hoje As minhas memórias Dessas cartas de amor É que são Ridículas. ( Todas as palavras esdrúxulas, como os sentimentos esdrúxulos, são naturalmente ridículas.) Álvaro de Campos. ************************ “O amor é uma flor roxa Que nasce no coração do ‘troxa’.” ************************ A volta do pai pródigo à cidade. Batutas à postos; oboés, fagotes, clarinetas, flautas, violas, violinos, violoncelos, contra-baixos, pistões, a corneta, a tumba, harpas de anjos, trombones, trombetas, as trompas! O ânimo, meu coração se enche de alguma coisa que lembra alegria e queria bater assim, feito sinfônia, adagio alegro molto, schezo, molto vivat! A promessa de felicidade vem fraquinha, mas é uma promessa, eu confio.

2005-01-12T19:12:00.000-02:00

Tratemos destes assuntos do coração, órgão oco, com a consideração que merecem; nenhuma. Importante é o amor apenas para o tolo que ama, motivo de riso para quem assiste o doente se deleitar na doçura das primeiras horas e sabe que estas horas são fulgazes e que não há como perenizar o efêmero, e o amor é efêmero, logo alguém se estabaca no chão, caído de sua alta nuvem, com cara de bobo. Mas se podermos contar com a razão e perceber que amar outrem é também ter um amigo com quem se pode fazer sexo, então, estamos salvos( em algo eu tenho de me apegar) . Meu adereço preferido é doce ainda, tenho saudades dele assim que passo pela porta e tomo o rumo de casa, quando em meu coração rancoroso há bastante ódio, ainda penso no moço, pois não sou capaz de esquecê-lo. Ah, sentimentos, sublimes egoístas, combustível para o desespero da alma, havendo uma. Fico eu em meus dias simplinhos, com minhas coisinhas à serem feitas, com minha vidinha interessante apenas para mim, a imaginar que tempo virá agora, se de chuva ou de sol, nem ligo, que importa é se ele aparece! E ele, quando se desocupa do mundo maravilhoso, dá para mim uns minutinhos que eu conto e transformo em em várias lembranças para usar nas horas de saudade. Ah, que se afaste a hora de minha ruína, já que não vejo com a mesma clareza dos sãos, que estão seguros em seus dias de total lucidez, que não escrevem cartas de bobo, nem amam sexo, nem se ocupam com conversas de auto-promoção para que o amado ame o seu eu perfeito, nem desejam romances em suas vidas, não, eles tem mais o que fazer, senhores impassíveis! Não terão amantes para que elas não os possa trair, para que não se alterem, pois é melhor nem saber que força sinistra é esta que pode arrebatá-los ao inferno assim que tiver mostrado à eles um quê de paraiso. Melhor, bem melhor é o ópio! É, é o sentimento do ócio, é a empresa do horror, é a lente da fantasia. Mas o moço, eu gosto dele sim, assim terrivelmente, verififico que sim em todas as manhãs por que passo, em todas as horas que me noto louca, e como me custa não me encontrar como era antes, ou ainda enganada, crente ser sã. ****** Ai, acabou. É bom que tenha terminado, pois não podia mais suportar a sensação de ser cabra, vaca ou porco arrebanhados, esperando a porteira se abrir.

Para o alto e avante.

2004-12-22T19:51:00.000-02:00

Tema custoso e atraente é ao mesmo tempo, mesmo para mim, egocentrada, compor a meu próprio respeito; ofende minha consciência proferir o que quer que seja de desdenhoso sobre mim mesma, no mesmo passo que agride quem tem notícia dessa demonstração exagerada de auto-estíma. Corro o risco de parecer presunçosa, já que nem minha postura, nem minhas idéias, nem minha condição financeira oferecem estímulo a tamanha vaidade, porém, mesmo sob estes aspectos, me entrego ao escândalo da megalomania. O que me traz à estes assuntos íntimos, dirão que até indecoroso, diz respeito apenas ao que se refere às minhas amizades, das quais muito me orgulho, sendo elas sábias de bom gosto e merecedoras de minha eterna adimiração( não por menos combinamos encontro), que fazem com que eu flutue na minha própria satisfação, sobre-elevando-me em minha própria estima. Outro dia disse-me a reverenciada irmã que se eu morrer, reparem o se, viverei em sua lembrança dançando feérica e inefável num salão repleto de estrelas. Desde então não tiro da idéia de que é meu o reino dos céus. Também a deslumbrante Elisa quis me agradar quando disse que o meu talento é ser quem sou, e disse essas coisas do alto de sua sinceridade. Como se não bastasse eu ser o máximo, e saber disto, a incomparável Julia acompanhada da inigualável Crica concordaram entre si que são diamantes estas coisas que digo, em suas palavras, cuspo. Sinto muito, mas jamais discordaria delas. Adiante vemos a sensacional Bar, mesmo sem conhecer minha figura ilustrativa, se desprender de seus afazeres para se emaranhar num estudo etimológico profundo acerca de meu nome para concluir o óbvio; sou a luz que anda. Não queiram saber em que pedestal me postei quando um bêbado me comparou com a coisa mais importante de sua vida ao me chamar de minha branquinha. Tá certo que me senti uma dose de cachaça, mas quem não se regozijaria com tamanho destaque na vida de alguém? Como podem ver, a humanidade não é de todo perdida.

2004-12-14T16:23:00.000-02:00

Sim, eu e meus modos reclamões. Podem pensar que não faço outra coisa da vida a não ser reclamar, porém, noutra hora me desvencilho desta alcunha. Nada para mim é mais detestável do que a satisfação que adorna as atitudes dos amantes eternos da pândega. Sim lu, deixa-os viver, ou levar suas vidas conforme lhes convir, por que isso não é da sua conta , ham! Eu os deixo, juro, mas há um problema, estou sendo lesada. Ninguém me convida para ir ao cinema, para uma viajem, para um passeio, não, só me chamam à tomar porres de proporções homéricas. Os reclames de tv, vai lá ver, é só cerveja, e tem seus próprios hinos, e não há geladeiras suficiêntes pra tanta cerveja, eles bebem quente mesmo, num desespero só. É um costume bem estranho este de se furtar de consciência, embora esteja a cerveja para os marmanjos como está para as recentes pessoas o leite materno( talvez sujismundo Freud tenha alguma opnião à este respeito). Também é preciso dar desconto para tudo que é dito numa mesa de bar, aliás, eles não estão ali pra conversar, isso é só um pretexto, tudo é pretexto pra o uso oral do tal líquido de destrambelhamento; morte, nascimento, aprovação, reprovação. Os ares exagerados que essa gente toma seria mais ofensivo se eles fossem menos irracionais, ainda assim me pré-ocupo com essa cultura da cerveja por seu excesso fundamentalista, pela conduta kamicase que seus adeptos adquirem toda sexta-feira( não sei em outras partes, mas cá no Rio, a quarta-feira é uma espécie de comecinho da sexta), basta observá-los entornando o juízo que é quando manifestam suas preferências, ostensivamente, pela balbúrdia. Me valho da frase Juliana; " A vida é para ser exaltada, não destruída dessa forma." Não pretendo inflamar os ânimos dos que apreciam uma cerveja de vez em quando, até por que, estes sabem que quando se bebe com moderação, o limite não é a sarjeta, nem incitar os desportistas da doutrina de Doctor Linch( eu já sei que acabei de arruinar minha vida social, tsc) *** Bar, veja a métrica deste moço, que beleza! ( tá lá num monotema 'palhacístico' muito do bom) *** Skol é crânio em que língua? sueco? Dizem que na idade média, os soldados, após batalha vencida, bebiam a cachaça lá deles, em crânios. Que falta não faz um caneco, hem! *** Que música é essa?! Rolei na areia e fiquei louca, muito louca... Minha filha, você já estava louca, por isso rolou na areia feito uma. É cada uma! *** Ah, meus sinceros sentimentos à senhora Cora Ronai, pela deportação da famigerada capivara( ela deve estar histérica, a Cora).

2004-12-06T16:47:00.000-02:00

Não quero aqui dar demonstração de eruditismo, até por que não me agrada o gênero, menos ainda fazê-los incorrer no engano de associar o vinho à pompa. Pelo contrário, ao longo da leitura perceberão que escolhi um assunto com o qual não tenho intimidade. Vamos à ele: Dias atrás tive de ir à uma degustação de vinhos, exigêngias do trabalho. Lá estavam uma boa parte dos garçons cariocas, compradores, vendedores, todos interessados nos assuntos 'vinicultivos'. Eu impacientava-me, que graça há nisso, eu detesto vinho, ainda mais sendo tinto seco, requisito a ser preenchido por todo 'bom vinho'. Devo acrescentar que não assimilei nenhumas palavra das que foram ditas, por que, além de não ser nenhum prodígio, tive de bebericar cada rótulo de cada estande. Resultado: Uma bêbada diurna. Apesar de tudo, eu não era a mais entusiasmada. Pois bem, um dos responsáveis pelo evento veio me perguntar o que eu achei dos vinhos em exposição, no que lhe respondi o óbvio; Não gosto de vinho. A surpresa estampou o rosto do cidadão, e conhecendo o meu gosto, ou desgosto, achou por bem ser um pernóstico cretino e danou a me dizer que o sabor do vinho tinha um requinte que eu talvez não tivesse preparo para apreciar, que os vinhos em questão eram de uvas finas e que o aroma era divino, como eu poderia não perceber, e outras grosserias mais. Pela madrugada, quanta besteira. Ora essa, seu pedante de uma figa, não te ensinaram que é falta de educação e grosseria ser esnobe? Onde conseguiu esses modos indescentes, não sabe o que são boas maneiras? pensa que é medíocre quem não entende o mundo da mesma forma que você? está enganado, viu? Mas eu não lhe disse nada, eu pedi licença e fui embora resmungando, achando que nem meu trabalho eu consigo fazer direito.

2004-11-30T17:10:00.000-02:00

Face as últimas eleições americanas, está instalada firmemente a cultura do terror nos tempos atuais e vindos, por desejo mórbido e insondável dos constituíntes americanos. Kurt Gödel descobriu quando prestes a se tornar cidadão americano, uma falha na constituíção que permitiria a um ditador assumir o poder legalmente. Foi convencido a não mencionar a descoberta por um amigo de nome Oskar Morgenstein, sabe-se lá que morte bárbara o aguardava, caso o fizesse. Por essas e outras é que não me assusta o bedelho americano metido onde não é chamado. A Venezuela é a quarta potência petrolífera, o ouro negro suscita neste chefe do estado americano e em seus seguidores ávidos uma ganãncia monstruosa, tornando-os competentes ao que se refere a planos mirabolantes e engenhosos. O golpe de 2002 é de uma extravagância, de um terrorismo, que me torno simpática ao O. B. Laden. O senhor Pedro Carmona, marionete de seus interesses mesquinhos e do sedento Bush, no único dia em que esteve nas depências do Miraflores como presidente da Venezuela, assaltou descaradamente o cofre do erário. Hum, uma vergonha, caso eles tivessem. Mas nem por isso o senhor Chavez, mesmo tendo comido o quiabo que o cão amassou, deixou de retratar em carta ao Bush toda a sua disposição de prestabilidade ( se é que alguém presta) ao governo estadunidense eleito. Depois que a porta dos infernos se abre, ninguém mais fecha. .............................................................. Grandes Frases. ( Como nas revistas Veja) "Eu gosto é de dormir." Julia Durante uma festa de "adultos". "A vida é para ser exaltada, não destruida dessa forma!" Julia Se referindo ao maço de cigarro consumido numa noite de sexta. "Eu te processo!" L.M. À um cachorrinho que ameaçava mordê-la. "Au, au." cachorrinho

2004-11-23T19:30:00.000-02:00

A mim agrada mais a idéia de passear em becos sinistros, onde as mazelas são aparentes, a ter de voltar ao iglu da lavradio. Tal perspectiva me dá taquicárdia e ânsia de vômito. O interior do prédio me recorda um hospital, um iglu, um livro do Kafka, mas o mais desagradável são as pessoas que povoam os andares e como se comportam. Sussuram mentiras, cochicham o que se pode dizer, o que se deve omitir, o quê, sob qualquer hipótese, não deve ser dito. Mente o reclamado, mente o reclamante e o juiz fingi que acredita, todos figem que acreditam que ali, a lei, está valendo. Seus discursos são comoventes, os papéis são alterados, feito, suas tramas maléficas têm o respaldo da lei. Céus, dá nojo! Suas pastinhas, seus scarpins, ternos, barbas bem feitas, cidadãos bem apessoados em tramóias grosseiras, uma lástima. Juro por Deus que preferia um beco sinistro.

2004-11-08T15:48:00.000-02:00

Dou-lhe toda liscença, caríssimo Chico Buarque, podes passar, tens o meu consentimento, meu amor por ti é abnegado, aceito de um tudo do objeto adimirado. A tu não, Vinicius imoral, fique onde está, nem mais um passo nesta direção, cansei-me de ti, de tuas rimas da mesma viscera. Me alegro em saber que te encontras numa gaveta, uns ossinhos. Digo essas coisas sem medo de represálias póstumas, tal qual um Antônio Torres contra um afrescalhado João do Rio, assim conhecido, pois, lhe tenho asco. De certo o meu idolatrado Chico não repartirá comigo tal opnião, pois alma generosa esquece, ou por não ter memória desta época, que a grande bunda viniciusana quase te rouba o sopro da vida e deixa o pais de terceiro mundo inoscente de tuas letras quando ainda em seus poucos dias de ar respirável. Minha mágoa é recente, mas já tomei providências exageradas para não incorrer no engano de me fazer consolar das dores patéticas de amores fracassados com as letras indescentes de Morais, estou doando as edições de escritos seus que moravam na Biblioteca Verônica Dobal ao lixo, posto que é porcária, não encontrarei mais sereventia, nem demosntrarei reverências a tua pessoa por mim já esquecida. Não espero que me acompanhem, em geral é comum ser odiado quando se achincalha alguém consagrado, mas os de alma nobre não descerão de seus pedestais para proferir insultos contra minha execrável pessoa em nome da honra do poeta falecido, pois, é desnecessário, além do quê podem se valer de ditado bíblico para me desprezar. ----------------------------------------------------------------- Grandes Frases. " Se foi amputada é por que estava podre." Julia. " Eu não sei, estou puta!" Crica. " Você inventou de estudar só pra fugir da cozinha." Papai. " Toda arte é *sissí." Irmã. * Sissí; gíria utilizada entre os membros da liga familiar para designar algo estrambótico ou burlesco. -----------------------------------------------------------------

Afinal de contas, porque o cravo brigou com a rosa ?

2004-10-29T17:47:00.000-03:00

O cravo brigou com a rosa por que é da natureza dos cravos arrumar pinímba com rosas. Mas se queremos questionar os motivos obscuros que levaram o cravo a despedaçar a rosa, pobrezinha, devemos analizar os pequenos detalhes escondidos no relato da briga entre os dois, cravo e rosa. Me parece que o cravo era vitíma ridícula do ciúmes, pois não consta que a rosa tenha atentado contra o cravo antes de ele tomar esta atitude tão drástica, basta ver que a rosa, mesmo depois de ter apanhado violentamente, foi visitá-lo. Também não acho que a rosa tivesse uma orintação sexual bisexual, como sugeriram anteriormente, e se fosse o caso de a maria ter algo a ver com o cravo, isso nos levaria a outra questão; por que então o cravo, além de trair a rosa, ainda dá-lhe safanões? Pode ser também que o cravo e a rosa nada tivessem em comum, e estamos aqui especulando em cima de equívocos, brigaram por diferenças partidárias, ou por causa de um time de futebol, ou até por serem de religiões divergentes. Mas sempre podemos trabalhar com a hipótese do cravo ter escutado de alguém que a rosa andara falando mau de sua performance sexual, ou mesmo da própria mamãe cravo. Contudo, não devemos esquecer que a rosa, mesmo que não saibamos ao certo o que causou toda essa confusão, nunca deu parte contra o cravo na delegácia de mulheres espancadas, só podemos supor que a rosa é culpada também, já que aceita tal humilhação com tanta passividade. *** Nunca mais vou comer pipoca.

2004-10-21T18:47:00.000-03:00

Nossa, que chispitada é essa aí embaixo, hem? Bom, já tomo novos ares. Isso é bom, isso é bom.

2004-10-18T15:24:00.000-03:00

Te explico Bar. Os safaris, como chamo, são os passeios que algumas agências de turismo têm organizado para os estrangeiros que pairam nestas terras. Os passeios levam a gente de fora direto pra dentro das favelas com intuíto de mostrar ao povo de outros mundos como vive a gente favelada. O que me desagrada neste estudo antropológico é o modo como se portam, se vestem, como chegam até a africa carioca. De jipe, com roupas utilitárias, botas de guerra e na estampa camuflada, genuínamente igual aos indivíduos que vemos na discovery Chanel em safaris na Africa ou Austrália, estão preparados para enfrentar animais selvagens. Somos, nós, os favelados, de alguma forma, para eles, como animais selvagens. Eu me sinto num zoológico. É possível que eu já tenha me percebido uma girafa em outras situações, mas esta é bem mais constrangedora, além do quê, tomo ares tão violentos que acabo por perceber o motivo de tanto aparato. *** Sim, fui ver as batucadas de Jorge Benjor. Problema é que saio de lá cantarolando Alcione. Eu não pretendia tal, queria me ver feliz, queria dançar feito eu faço na sala quando não tem ninguém olhando, por isso bebi três latas de cerveja. Adiantou de nada ter me embriagado, só desolação. Achei que o artista era debochado, um tipo drogado, oferecia ombros à platéia tão paciente, tão dedicada que esperou quase três horas por sua aparição indiferente, fazia um favor pra`quela gente. Eu me vi alheia, a música era nova, tudo me era estranho, inclusive os palhaços pendurados num barbante grande de balançar gente pra lá e pra cá. A cueca do anão foi a gota, me entristeci de ver que eu não ria como o resto, nem sombra de diversão, não sei por que, mas a chuva me incomodava. Comi duas pizzas, talvez tentasse suicídio. Somei os pontos negativos com os positivos, dividi-os por cinco e constatei feliz que morrerei com cinquenta e sete anos e alguns meses. Tá bom, né? *** Destartes, caminhei num domingo bonito com um coração repartido. *** Fim de domingo fantástico, vasculhando lembranças da irmã distante, lá em seus oito anos, num sitío paraíbano, estudando num grupo escolar, recebendo o dinheiro do governo, uns R$ 30,00 por mês, enquanto eu gasto isto num passeio chinfrim. Também lembro de outra irmã, imagino como devem ser suas feições, dizem um joelho, com alguns meses de vida, com coisinhas em sua cabecinha e sabemos, ela vai esquecer. Talvez eu não esteja tão feliz com a data de meu vencimento. *** No mais, miragens, meus sonhos são bobíssimos, mas vale a pena tentar ser feliz outras vezes, por segundos, por instantes intercalados. A FLOR E A NÁUSEA Carlos Drummond de Andrade Preso à minha classe e a algumas roupas, Vou de branco pela rua cinzenta. Melancolias, mercadorias espreitam-me. Devo seguir até o enjôo? Posso, sem armas, revoltar-me? Olhos sujos no relógio da torre: Não, o tempo não chegou de completa justiça. O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera. O tempo pobre, o poeta pobre Fundem-se no mesmo impasse. Em vão me tento explicar, os muros são surdos. Sob a pele das palavras há cifras e códigos. O sol consola os doentes e não os renova. As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase. Vomitar esse tédio sobre a cidade. Quarenta anos e nenhum problema resolvido, sequer colocado. Nenhuma carta escrita nem recebida. Todosos homens voltam para casa. Estão menos livres mas levam jornais E sole tram o mundo, sabendo que o perdem. Crimes da terra, como perdoá-los? Tomei parte em muitos, outros escondi. Alguns achei belos, foram publicados. Crimes suaves, que ajudam a viver. Ração diária de erro, distribuída em casa. Os ferozes padeiros do mal. Os ferozes leiteiros do mal. Pôr fogo em tudo, inclusive em mim. Ao menino de 1918 chamavam anarquista. Porém meu ódio é o melhor de mim. Com ele me salvo E dou a poucos uma esperança mínima. Uma flor nasceu na rua! Passem de longe, bondes, ônibus, rios de aço do tráfego. Uma flor ainda desbotada Ilude a polícia, rompe o asfalto. Façam completo silêncio, paralisem os negócios, garanto que uma flor nasceu. Sua cor não se percebe. Suas pétalas não se abrem. Seu nome não está nos livros. É feia. Mas é uma flor. Sento-me no chão da capital do pa=e ds às cinco horas da tarde E lentamente passo a mão nessa forma insegura. Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se. Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico. É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

2004-10-15T17:05:00.000-03:00

Chama-me aos assuntos brasileiros, Alter? Ah, isto é pano pra manga. Por exemplo: Por que a mangueira é verde e rosa? Por que não lilás fluorescente com amarelo queimado e umas pintinhas vermelhas? Por que Duque de Caxias é reverênciado, não era um assassino cruel este senhor? Por que ensinam coisas como essas às criancinhas? Realmente é um caso sério esse Brasil!

2004-10-14T17:47:00.000-03:00

Só por que ontém o rapaz saiu da mesa para assistir ao debate dos concorrentes à presidencia 'Estadunidense'. Depois dos atentados de um certo dia onze, o mundo desmantelou de vez. Não por que os atentados tenham sido horrorosos demais, ou por que a grande potência estava mesmo descoberta, mas que agora, mais que nunca, sobram motivos para atirar avião em torres do mundo inteiro. O E.U.A vive num melindre que, meu Deus, quem aguenta? É um povo assustado, desconfiado, qualquer movimento estranho e catapum, o terror. Na minha singela opinião, o maior terrorista para os americanos devia ser o senhor Bush, que feito mãe desnaturada, que põe o filho pra ninar com canções de a cuca vem pegar, faz de um tudo pra incutir no povo a idéia de que estamos prestes a sofrer um novo atentado de maiores proporções, e que ele, a mamãezinha, é a única chance de sobrevivência do mundo. Repare que ele não se limita a defender seu território, no tabuleiro ele é pretas e brancas, comanda aonde lhe permitirem e, lamentavelmente tem respaldo de quase todos os países "sérios" do planeta. Mas eu me alongo expondo o óbvio, o decorado, o que o mundo tá careca de saber, né mesmo? O que me custa caro( pois vejam, meus neurotransmissores já estão em decadência, eu devia poupá-los) é entender como uma nação, pela segunda vez, dá emprego, diga-se de passagem o mais cobiçado dentre eles, a um ser cuja inteligência beira os limites do idiotismo. Se há propabilidades que sugerem novos atentados, mais mortes, suponho, eu, cá in Brazil, que as técnicas de xadrez que vêm adotando certos chefes de estados neuróticos contra povos pé no chão, de nada servem, pois, esquecem-se da única habilidade que de fato é necessária no xadrez; a atenção, pois não reconhecem a frívolidade do jogo. Mas paciência, que alguém disse que cada povo tem o governo que merece, e eu sempre achei que quem disse isso sabia das coisas, pois, é certo, vejo certa satisfação, escondida entre lágrimas e caretas, nas faces desses homens de bem.

华南碧桂园位于广州

2004-10-08T21:10:00.000-03:00

2004-10-06T19:22:00.000-03:00

A tristeza é um bichinho que pra roer tá sózinho. E como dói a bandida, parece rato em queijo parmezão.

A. Barbosa. Gentem, tenham paciência comigo, acabei de sofrer uma intervenção cirúrgica; fui separada do meu irmão xipófago.

Hei, hei, hei, César Maia é o nosso rei.

2004-10-01T18:48:00.000-03:00

Ler a ouvir, escrever a falar. Ai, que me aborreço com a falácia, mas que sempre me esgueirando, com ouvidos em paredes para ouvir o que cochicham, o que murmuram, como enrolam bem a língua e a soltam. Masoquismo! Ai, que eu falo pelos cotovelos e joelhos, que falo, a boca treme e diz qualquer coisa que adentra ouvidos, apenas disparates dissonantes... Reticentes, sempre com algo a dizer, mas não o dizem, não o dizem! No fim, dá tudo no mesmo. Agente sempre acaba fazendo auto-promoção negativa. Notem os candidatos à prefeitura carioca; querem ser ouvidos, querem ser notados, votados. Pra quê, né mesmo? Estou perplexa, Policarpo Quaresma também ficaria, aliás, quem não ficaria? É um acinte, uma afronta, uma chacota com a cara dos idiotas, uma certeza de que todo mundo é otário, e é mesmo. O senhor C. Maia está a doze anos na gestão do Rio e vai ficar por mais quatro anos, e o que eu ouço por aí é que o Rio está entregue às baratas. Ora, e vão eleger a barata de novo?

E pra não fazer desfeita ao Quintana, lá vai o meu.

2004-09-17T17:30:00.000-03:00

Ventania, medo de você não chegar. É certo, eu te esperava, todo dia Eu pensava, até Godot chegou, Você não. E quando a ventania passou, e meu Cabelo secou, e quando o mundo Mudou, eu ainda te esperava. Mas você não chegava, e eu me Impacientava. Olha, as crianças Cresceram, a guerra acabou, Começou outra e aí era o petróleo. E você não chegava, eu chorava, E você nada. Eu via as pessoas, de longe Um vulto, me arrumava, é certo, Eu te esperava. Pra todo canto eu olhava, Os Eclipses da lua, o cometa, verdade, Eu te esperava. Mas você, não chegava. Eu via as velas, "Cruzes", os barcos, que ventos os levava? O pé eu não arredava, eu juro, Te esperava. A procisão passou rente a mim, Alguns forasteiros, tantos cigarros, Você, nada. E por que eu chorava, os lenços gastos, O tempo espantava a alma do corpo. Era morta a bezerra, mas você, Não sei por onde andava. Até a promessa Passara, mas certeza, não me cansava, Eu te esperava. A pobre, dislexa e quase adiquiri a catatônia dos vegetais.

Errei. Desculpe, mas eu errei. Que se há de fazer?

2004-09-15T19:31:00.000-03:00

Credo em cruz! A pessoa se propõe a escrever nota de lançamento, por quê tem a ambição grotesca de ser bem informada das besteiras livrescas, e informa tudo errado, dando à conhecer só uma verdade: A pessoa que pretende informar os outros sobre determinado assunto, não se informou sobre o referido assunto. Gente, óbvio que o novo livro do Arthur Dapieve é de ficção, ora bolas, ele só escreveu não ficção. A não ser que os biografados se levantem da catatumba e digam que é tudo mentira do moço.

De cada amor tu herdarás só o cinísmo.

2004-09-13T15:49:00.000-03:00

Cartola. E também o título do primeiro livro não ficção do A. Dapieve. E eu bem que vi este livro, sábado, quando perambulava lisa pelo Travessão de Ipanema, e pensei, como outros devem ter pensado, ser um novo livro biográfico do Cartola, mais um do Arthur sobre a comentada M.P.B, assim como os outros escritos anteriormente. Engano. Bom, ao menos saberemos o que acontece de verdade na cachola careca do Dapieve, e o melhor; comes e bebes de graça na Travessão, hoje à noite. Vamos lá, né? ***** Ciranda, cirandinha, vamos todos cirandar, vamos dar a meia volta, volta e meia vamos dar, o ... Tsc, tsc. Sei que tenho sido rabugenta demais, mas ainda tá em tempo de eu ser uma pessoa simpática. Prometo, solenemente, não ter posts, pelo menos por estas bandas, feito este ai de baixo.

Repetições, repete, repete... é que o mundo gira, sabe?

2004-09-02T16:58:00.000-03:00

Coisa desagradável tem se tornado o hábito de atender ao telefone. As informações que me chegam através dele, não fazem outra coisa senão roubar-me o bom humor. Estou indisposta, com certo desânimo. Bolas, que posso fazer se não me restam dinheiros para fugir, se não tenho amparo noutro lugar do mundo. Estar só não é a pior parte, aliás, quero muito estar só. Por quê não me entusiasma estar na companhia de pessoas, não sinto sequer cócegas, não entendo suas "paixões", acho tolice ter um dia me associado a isto, a estes sonhos bobíssimos, a suas escolhas, e até em ter um dia me enganado com isto tão estupidamente à ponto de crer que tinha escolhas, que as podia fazer. Grandissíssima idiota eu fui. Ar, preciso respirar, estar longe deste clima social doentio, perverso, sustentado manhã após manhã, por estes grandissíssimos tolos, em seus lugares escolhidos, em suas rua fétidas, com seus trajes favoritos e, suas idéias tão originalmente imbecis e, cruz, espontâneas, com suas certezas, tomando para si ares pernósticos de pensamentos grandiosos fruto de seus intelectos geniais. Ora, por favor, isto é exaustívo, insuportavelmente irritante. Cansa-me suas estúpidas perguntas, e ainda mais suas respostas pra tudo, e ainda mais suas análises ridículas como se tivessem propriedade em todos os tipos de assunto. É grotesca a importância que atribuem a si em demasia e, vou me colocar num lugar que sentencio ser o meu derradeiro, na esperança de me deixarem em paz. Nada pessoal, é que quando estava me restabelecendo, me ligaram pra encher o saco.

A número 1.

2004-08-30T17:13:00.001-03:00

Tenho uma leitora, nunca pensei que conseguiria tal façanha, mas consegui! Se não fosse minha ilustre leitora Bar, meus recados entojados não encontravam eco nunca, viveria eu no anônimato, me espatifária no esquecimento, uma vez que outros visitantes desta espelunca não dominam a lingua portuguesa. Quando muito é uma mexicana, que me entende pouco, a saber, de pouco para nada. Tem ainda um rapaz da Thaylandia, mas o pobre, já verifiquei, não entende uma dessas palavras minhas. tsc, tsc. Mas eu tenho a Bar, ela me aprecia, ela sim, é minha leitora assídua, e eu, que nunca pensei ter um leitor p'ras minhas letras reclamonas, consegui um, um número um, uma fã, que me reclama a ausência, que quando assoberbada não posso deixar apenas um recadinho, lá está a Bar, na caixa de comentários, me chamando ao dever de atendê-la, querendo ler-me. Isso, meus caros, é um grande feito! ter um leitor é ter responsabilidades, é ter um nome a zelar, é ter com quem se preocupar. E digo mais; quem tem leitores do porte de Dona Bar, encontra alento. E não por agradecimento que gosto das letras dela um tantão assim, é por achar lindo tudo que ela escreve.